Мне это очень странно даже,
Где надлежит мне всё же быть?
Стоит ли кто-то здесь на страже?
Растут страницы, словно "сныть".
Да, та бывает и трапЕзна,
Из той мы делаем салат,
Но чаще всё же бесполезна,
Сорняк, которому не рад,
Не рад, что посадил когда-то,
Но вывести не сможешь ту,
Вот если толь лишь по блату,
Да, да, пожалуй что, за плату,
Осуществишь свою мечту.
А в чём мечта? Да жить спокойно,
Чтоб был для "сныти" уголок,
Как клумбочка, в саду достойном,
А не на тропке возле ног.
О, небеса, вам всё подвластно,
Я обращаю голос к вам,
Пусть мать- земля не будет страстной,
А доброй, ласковой к словам.