Блаженно созерцая, хочется писать,
Как листья шепчут нам стихи...
Кто же научит слушать, понимать
Простой язык ветров лихих?
Не ветхий ли старик, пропахший табаком,
Мудреный опытом разыгранных эндшпилей?
Иль ветренный юнец, бегущий на поклон
Носителям лишь брендовых фамилий?
Быть может, каждый сам умеет слушать мир,
Навязанный ему Законом мирозданья?
Но мы боимся взять зловещий сыр
Чтоб не захлопнуть мышеловку знания...
Нет, шепот умиротворенной тишины
Укутает мой разум покрывалом!
А жизни ритм, сиянье новизны,
Пусть бьет в лицо надежды опахалом.