Умрёт, сгниёт листок тщедушный,
И тут проснётся гений Пушкин.
Во власти смерти и любви
Напишет он свои нетленные стихи.
Нескучный ветер осенит его легко,
И он подарит нам творение своё,
И я там буду на галёрке слушать,
И пить вино, и просто ******.