Не молод, не в новой квартире один, словом дед.
Много лет, мало сил и почти не встаёт.
Он в парадный пиджак, что в наградах, одет.
Только он на парад не пойдёт…
И вот входит к нему средних лет человек,
Чтоб медаль нацепить юбилейную.
И просит его в бывшем храбрый солдат:
«Опиши мне картину армейскую…»
«Что же, коль просишь, тогда опишу,
Я свежайшей снабжён информацией –
Да, вы были дай Бог вам, бойцы.
Я о вас не сужу –
Начал он свой рассказ с интонацией –
Отгорел яркой краскою алый восход.
Нет углей, лишь зола. И теперь не зажжёшь…
Рядом нету тех бравых советских солдат,
А российские – так, ни на грош…
Танки наши идут за кордон,
Скоро армию так оберут…
Ты, хранишь, отец, медальон,
А его и в музей не возьмут.
Боекомплект, так себе – некомплект.
Красный стяг отошёл на закат…
В армии много больных и калек.
И служить в ней уже не хотят.
Снаряды рвутся в закрытых складах –
Халатность виною всему…
Пятьдесят отмечает Побед наш солдат.
Гибли вы для чего? Почему?»
Постарел за полвека советский солдат,
Слышать горько, обидно и больно ему,
Что стреляют в своих и своих же громят.
Непонятно, непостижимо уму.
«Нет отчизны и веры у нас.
Вашу правду, прости, не вернёшь.
И в чём наша надежда сейчас?»
«Я надеюсь на то, что ты врёшь!»
Апрель 1995