Простуженным вечером пишутся песни
По людям, которые к нам не пришли,
Но чаще, особенно счастливы если,
Мы вовсе не пишем такие стихи.
Все больше смеемся и чаще мечтаем,
Ногами болтая, на крышах сидим,
В обнимку с любимыми. Утренним чаем
С улыбкой друг другу "люблю" говорим.
Но прежде приходится долго, годами,
Ночами, дворами, как в песне поют,
Искать среди тех, кто случается с нами,
Таких, что себя целиком отдают.
Ни больше, ни меньше, а прошлое - мнимо,
Ведь это важнее, чем сотни причин:
Любить и всегда оставаться любимым
До ста годовщин и глубоких морщин.