мне кажется, что день идет за год.
и время исчисляется иначе.
вся жизнь - стремительный полет
на солнце, но вокруг, увы, не ярче
угрюмый, грязный мир.
и лишь по телу жар -
терзание слепого.
он чувства прежние загородил
и не дает проникнуть внутрь иного.
и то ли день скрипит -
промышленная рвань,
иль ночь гудит сигналами разгрома -
мне все равно, моя сухая длань
все также распростерта в гнили дома.