Колышутся стебли пшеницы
По ветру качаясь слегка.
Над пустошью зримой зарницы
Клокочутся издалека
Сбиваясь в шумы тяжко, в громы,
Велико терзая всю тьму.
Глазами просветы искомы
Меж тенью и светом, в дыму
Облаков несусветных
Блуждает лишь призрак огня,
Срывается что в ярых муках
Во бездны грядущего дня.
Ему не найти в земле жито,
Во снах человечьих не спать.
В нем временем ежесекундное свято,
В нем сил не найти — умирать.
Но снова сорвется, по небосводу
Волною пройдет ворох стонов.
И гром сотрясет благодатную воду,
И дождь по лицу хлынет вновь.
И мигом усилие мрачной стихии,
И вечностью сердце в капкане чудес.
И взор как охватит надсадные вои?
И где здесь тенями балуется бес?
Колышатся стебли пшеницы,
По ветру ползут из земли...
Над пустошью зримой зарницы.
Над бездной последние капли.
Землею затишье бытует.
Унялся под небом парад
Громов, что и ветер не сдует,
Но что упокоил сей ад,
Согнав с верхотуры всеволглой
Стихии проточную взвесь.
Но сам же тот ветер ей родный.
В стихии он сам ярый весь.
Затишье. Благое. Чудесно.
Над миром прохлада и степь.
И поле пшеницы отколь неизвестно,
Но все как безродное — есть.
И тучи чредой скоротечной
Друг в друга вползая — идут,
По небу всему, мглой гротескной,
И будто садами цветут.
Что́ там, будто роза поникла
Стеблем протыкая ничто.
И где же тот стебель? Возникла
Идея, что стебель потом
Во всю свою длинность повыйдя
Растянется меж этих куч.
Бутоном своим по земле поглядя,
Не знает к чему света луч.
А мраком обильным и сочным своим
В елозящих сном лепестках,
Сюрреалистично покажет лишь фильм:
Историю в млечных мирах.
Там лишь пустота и безвестие сил,
Что жизнью потугу творят.
Но нет ничего: дерзновение жил
Лишь тут этих образов. Свят
День, что придет этой тьме в караул
Сменять на посту в небесах.
Поэт тут ладонями лик свой закрыл:
Его обуял бездны страх.
Представил вселенную — выше вершин
И глубже чем вещие сны.
От этих чреватых затменьем картин
Он начал стреженье весны:
Она ведь была прямо там в облаках.
Плыла необдумав суть тла.
Но ей до того? Шесть утра на часах.
И вот уж... та роза светла
Скоро станет совсем и цветы
Иные всех красок и форм...
Способен ли кто внять предел красоты
Природы, что наш с вами дом.
И все убыстряя свой ход в облаках
И чуя секрет глубины...
Весна будто меряет все на весах:
Торгуя остатки зимы.