ХХХ
Тишина. Свет от свечи.
Уличный фонарь темнотою сомкнут.
Я оригинален. Этот мир черным-черен...
Он мне нравится таким... Далекий от Буанаротти.
ХХХ
Одиноким быть...
Охуенно.
ХХХ
-- Человек с мозгом ученого...
Кто он был, кем притворялся?..
-- Печально на самом деле
лишь то, что подобный человек
мог нам пригодится, а мы
попросту в свое время
его не нашли...
-- Да, согласен. Печально,
печально... А ведь многое
наверно нам мог рассказать.
-- Что ни говори, а это
вводит в тоску.
-- Что ж, что верно, то
верно.
-- Продолжим.
-- И все же, почему он
нас заинтересовал?
-- Потому что был вели-
колепен. Вот почему.
-- Что ж, ясно, ясно.
А мы идем ко дну?
-- Да, потихоньку погружаемся.
ХХХ
ОПГ. Whores and Bitches.
Bitches and Whores.
А на чьей стороне вы?
ХХХ
Павел Коган(стихи)(поэт)
ХХХ
Рустам Ябин --
маленький человек
довольный своим безумием.
Джонни Депп(с)
ХХХ
Magicians go to no exist...
ХХХ
На эту суку
можно положится...
Новости Первого канала
(выборы в президенты
в США. магазин 200 лет).
(Люси Лу блеать...)
ХХХ
Лучший боец -- тот, кто остается в сознании,
А не имеет крупные тупорылые ляжки.
(Армия Конкордат(с) противоречащий)
ХХХ
Ex drummer
ХХХ
Мы тихо, тихо, движемся,
И движемся мы, -- в никуда...
ХХХ
Груба рука, замкнулось в тиши слово.
Хоть крикни раз, груби, пошли неосторожно.
Ан нет, она заснула накрепко и надолго,
И до поры до времени, не разбудит сама себя.
ХХХ
Вот она власть!
Твоей руке дано творческое слово.
Пари, взорвись, устрой души катаклизм...
Ведь после, все равно, стихи твои
никто не прочтет.
ХХХ
Нет чувства, нет боли, нет прыти.
Колодцы горьких душевных слез...
Высохли, вымокли... Чувство бесконечной
Неисчерпаемой тишины... Я не дышу.
Без мыслей собственных новых
и информации, я не дышу.
Я не жив, когда не развиваюсь.
Достигни цель, потом живи.
Настигни имеющуюся, назначь нову.
В ночи, в тени, наедине с самим собой,
Тысячи, миллиарды умных голосов,
Кричат: "Ты! -- такой же как мы.
Дружище, дружище... Не спи.
Ведь развитие... Это... Стязи твои."
Шумный голос ебаря-гостя,
Отвлечет от звука с души.
И вот, недавно, ты крепко держал
Своих мыслей клубок...
Теперь его нет... Упал,
Ушел, укатился.
Чуткий человек в тебе
как в анабиозе,
И нужно идти поднимать
коляску...
В тупорылых мыслях
тягих дней, тугых, как
шестая струна,
Лишь в двух ты жив,
Но, и в них ты ждешь
Суматохи, которой нет.
Презираешь себя за оплошности,
Ошибки... Готов убить за лишний
Шум мать, сестру...
Младшей сестры недавно
родившегося ребенка...
И все бы это возможно вышло,
Не будь я столь высокозакономерен,
Не знай последствия их,
И Смерть своей прекрасной
будущей жизни.
Разобрался со всем,
В мыслях, подруга, красавица.
Да только дело... Не в лицо...
Один миг, рядом присутствие ее
ощутить... Но, ловишь себя
на мысли: никогда не будет,
да и не зачем об этом говорить.
За иной строчкой
Спрячется иная строка.
Ты мертв, ты мертв! --
Кричит тебе твоя
Собственна душа...
Хах, что ж, оживу,
Но не сейчас, не в этот век...
Эти мысли, смолой их заедают.
И слова, крепко-накрепко
Утратили силу... Притча настроения
Ушла... Не нужно ничего,
Лишь бы она, на миг,
Рядом со мной, тут слыла.
Одиноко без компьютера,
Давно не видел Его.
По лбу от жары
крупными каплями течет.
И я, как в самом деле
Итальянец... Точек много,
А за многоточия -- зачет.
Рука ленится ставить тире,
Да и двигатся вообще...
Уйти бы в мир иной,
Где тишина, спокойствие,
И темнота, и никого,
Кроме в нем меня.
Там, в том отдельном пространстве,
Я бы замер. И не знал никого,
И ничего кроме себя.
Тихая тишина. Застывшая гладь
Мутной реки... Знакомый поэтический
Портрет. Я кажется уже видел его,
И сидел на любопытной теплой скамье...
Только то была совсем другая жизнь.
То ли парк Горького, то ли где-то,
в Пушкинском, Царском селе...
Чистый лист передо мной,
Но нечего ему сказать.
...
ХХХ
Рискую в тетради
соизволить ****ец.
Картины, пошлости, что
Хлеще, чем Данте и
Алигъери... Т. е. Сад.
Маркизе Де Сад... Бля... я.
Сгорит жопа моя
на костре, и ведь
не пишу ничего --
Лишь жалкая попытка
рассмешить себя,
когда болеешь насморком.
Или же стекловатой, что
Легкими поймал на работе
В помещении убираясь.
Спит. Кажется, что на веки
заснул тот чувственный поэт...
А может, если подумать,
Оно и к лучшему:
Чувства в груди, да и сердце
Не будет не тревожить никто.
Никто не потревожит Никого.
Ведь я, дуров на голову пакет,
поэт, никто и есть,
И сам лишь иногда,
Терзаю с скуки
Три нижние струны
Своей души; ведь перебором
тех, отчетливей, точней,
доходит смысл
скрытого в глуби,
глубокого, потаенного
чувства.
Гитара, пианино, скрипка,
виолончель. Хах. Так грубо,
Тоньше, и так далее...
ХХХ
Элемент Громовой Молнии(метод
Громовой забор
Мертвый человек
ХХХ
Безутешный чел-век
Лики Господни в Ад глядящие,
Иллюзия, знающая, что она ей
является.
ХХХ
Деструктивная молния(метод
Громовой разлом
Пять Небесных путей: Земля по швам(метод
Мир взрывного Начала(техника
Царь пещерных(небесных) змей(дней)(Метод
Боломутная чакра Коморовского... (методы(техники
Постоянный тихий рывок(метод
Забытье(метод
Метод Черного Дыма(методы
Энергия Взрыва(Пятипалый Голем-Человек)(метод