Лист, проростая в трещине
Асфальта,
Слегка пожух от пыли и от гвалта
Не знал, зачем он жив,
Но всё же
Дождя хотел он всей своею
Кожей.
Ловил он луч весенний солнца,
Когда в него не скидывали тень.
Засматривался на оконце,
В стакане, где жила сирень.
Слушая музыку ветров,
Он чувствовал: собратьев
Миллиарды,
Поэтов мысли знал,
Повадки бардов
И в небе полагал свой кров.
Любил свой род -
Луга, поля и рощи,
Бродячих музыкантов сброд
Он верил с ними:
- Нет в бетоне мощи
Жизнь задушить,
Ей перекрывши кислород.