Писать… Писать? Да ну всё к чёрту!
Уж в этот раз хоть промолчу.
Из слов собрать стихов когорту?
Опять? Зачем? Я не хочу!
Война за рифму, бой со смыслом.
Японский бог, какая чушь!…
Пустые вёдра с коромыслом —
Иду к колодцу через глушь:
К колодцу мудрости житейской, —
Сквозь понятийный бурелом,
Чрез кущи фальши фарисейской, —
Ломлюся лосем напролом.
Колодец стар. Тухла водица.
И вёдра ржавые текут.
С такого пойла отравится
И проблеваться прямо тут!
Но что поделать, жизнь такая.
И мудрость будто ей подстать…
Я лень пинками прогоняя,
Спрошу себя: писать? — Писать!