Я представил только на минутку,
Как из книги вырванный листок,
Превратится, может в самокрутку,
И над нею поплывёт дымок.
Как к печурке, для растопки, пачками
Станут книги с полок подносить,
Выживая временами мрачными,
Поздно прозу с лирикой любить.
Пушкина смешают с НЕРВом барда,
Разорвут и бросят печке в пасть,
Такова порой, бывает правда,
Всем не выжить, слабому пропасть.
Холод, голод - ядерный коллапс,
До стихов ли будет и науки?
Вырывая листики из НАС,
Самокрутку скрутят чьи-то руки.
07 февраля 2018 года.