В стихотворном размере, будто бы про запас,
оставляю пустоты - хранилище тишины,
как сияние космоса в каждом разрезе глаз,
как субстанцию вечности, ту из которой мы,
словно штиль, вмещающий будущие шторма,
словно мысль, для которой земные слова не в счет,
словно пламя в снегах, когда на дворе зима,
словно то, чего каждый боится признать, но ждет.
Это точки слияния с миром. За абрис букв,
если долго смотреть, то границы истают и -
мне не хватит отваги дослушать за ними звук,
мне не хватит рассудка не смешивать явь и сны
со стихами, которые падают, словно снег,
как узоры на окнах, врастают из синевы
в души тех, кто замедлив по кругу нелепый бег,
смотрит в небо, сквозь строки не явленной мне главы.