Вот так седеет голова –
снег совершил свои проступки,
и ты в своей счастливой шубке,
и лёгкие, как снег, слова.
Вот так белеют облака –
До них рукой, как до обмана.
Небесную всё ловит манну
Твоя весёлая рука.
А вот и первые следы –
Они идут светло и праздно.
Вот так доходят до соблазна,
А, может даже, до беды.
И глядя, думаешь: Верши!
Насквозь прострелен этим чувством,
я восхищён твоим искусством –
Холодным праздником души.
И, кажется, где тает свет,
Где снег, мне кажется, взлетает,
Сейчас возьмёт, да и растает
Твой легкокрылый силуэт.