Поэтический дан талант.
С юных лет он во мне являлся .
Неудавшийся музыкант
Тихой лирикой пачкал пальцы,
Изливая тоску в тетрадь,
Не пером как писали раньше.
Синим стержнем я ранила белую гладь,
То порывом души, то фальшью.
С ранних лет не могла я себя разгадать,
Как проклятье клеймо поэта
Заставляло писать и до боли ждать
Наступления тёплого лета.
В строчки впитана страсть осуждать в тишине
Гниль и ценности нового века.
Но при этом при всём, расскажите мне,
Как самой бы мне стать человеком
Не достойным укоров, не сыплющим брань,
Не укрывшимся в глупых строчках?
И в какую, скажите, холодную рань
Мне проснуться чтоб взять отсрочку
У тревожащих мыслей, мешающих спать ?
Где укрыться, в каком приюте,
Чтоб эта могучая мнимая рать
Потеряла меня на минуту?
Где найти мне себя? Что вообще я есть?
Только та, кто пестрит словами..
Я мечтатель, но циник. И снова не счесть,
Тех порывов, что вслед с дровами
Лягут смирно в огромную старую печь,
Но сгорев и восстав из пепла
Будут снова по ложной дороге влечь.
Как бы воля моя ни крепла
Не могу я опять же себя разгадать..
Кто я вовсе и что мне нужно?
Где мне истинный путь и тропу искать
И в какое податься русло?
Мне бы только марать
Синим стержнем тетрадь
Но какое же это искусство?