Не летят эти письма журавликами бумажными,
Не несут их сизые голуби привязанными к лапкам,
Иногда мне видится, будто самое важное,
Чтобы ты услышал их сердцем, душой прочел.
Может, мне все чудится только, только кажется…
Пьяный почтальон несет конверты охапками,
И они из рук его высыпаются, в лужи падают,
В белый снег, в черный омут мертвых лесных озер.
И я думаю зябко так, что внутри меня снова мира нет,
Все о том, получил ли ты, но не жду ответа давным-давно…
Почтальон проспится, не вспомнит, где письма выронил.
Моему у озерной глади, у черного омута
непрочитанным быть тобою вновь суждено