Темно-синяя тетрадь

Рустам Ябин

(Что-то имеющее
Смысл? или
В конце предложения...)

Человек разговаривающий
сам с собой(по ночам
утрам, и дням...).




ХХХ

Черновая страница
мысли(мысли моей,
моей мысли)(вв2-3)


И вот она, Скорбь Мировая,
Вернулась ко мне, как от
Алчного торговца, сбежавший раб.

"Поздно, поздно ты вернулся.
Теперь ты останешься
Без пайка..."

Ха-а, весело кстати, когда
Держась перо в руке, -- наискосяк.

Мысли плывут...

Плывут как в черные дали,
По Черному Морю[плывет]
Пиратский корабль.

Что же еще написать,
Такого красивого, и не для кого
Ненастного? Не ненавистного, а такого,
Смыслсодержащего простого?

Слова, слова...
Как много было сказано
Раньше их...

Теперь их -- нет. Все остались
В томимой печалью душе;
В заперти, в клетке, словно
Болтливый попугай.

Возможно, это даже
К лучшему. Избавились
От недуга...

Не плохо ведь?

Слова ли, слова...

Всегда ли имели
Вы, рифму, в сознании моем?

Сколько угодно пиши,
Но это дело
Не наскучит.

Хорошо наверно, когда есть
Такая вещь, стихи то есть..

Интересно, и кто их изобрел?

Может сердце чье-то, благодатное;
Молодое, благородное, переполненное
Чувств и желания ласки? А-а?

Ну же, пустота в душе,

Голодный желудок, дайте мне
Хоть кто-то из вас двоих
Правильный ответ...

Где был тот рассвет,
Где закончился закат...
Почему я рад чему-то,
А почему, не слишком-то
Рад, отраден?

Забавно. Мысли лезут,
Как бабочки прям порхают
В черепе моем.

Сон аж, сам
Проситься в руки.
Так и говорит:
"Ну же, смелей,
Прыгни в меня.
Погрузись в невесомость..."

Как то мне, Есенин сказал:
"Жизнь не больше, чем
Тягость"
Что же имел он тогда,
Это мне говоря, сидя рядом,
Глядя мне в лицо?

Да, да, да...
Печальная история, печальный случай..
Куда же катится мир?
Младенцы, глупцы вроде меня,
Толком не жили, а говорят, что
Уже жить не хотят.

Неужели так много
Думали, а может,
Прочитали "Повесть временных лет?"

Вот так вот, долго думая,
Парень молодой, лет восемнадцати
Как я, -- стал старше
В своей душе, а может
И вовсе состарился.

Сиди себе, сиди,
Пиши лично свою,
"Повесть временных лет"...

Говорят, слышал я, что
Человек мудрый сознанием,
В себе, -- ничего не накапливает.

Бездумный абсолютно человек.
Бездумный, что твоя бездумная
Электрическая машина,
Называемая ЭВМ, или
Компьютером вроде...

Не помню.
Точно не могу вспомнить,
В точной мере, что-то
Сказать.

Вообще не люблю говорить.
Подолгу, только с друзьями.
Ведь друзья надежны,
Они помогут и поймут...

А зачем на людей
Другого поколения, другой,
Соответственно природы,
Тратить ценные слова?

Сила безмолвия, бездумности
В голове...
Она ведь не рождается
Просто так; не проявляется
В чуждой голове.

Все эти строки,
На бред забулдыги
Пьяного от жизни
Напоминают..

Порой, эти строки
Не понятны, и для меня
Самого. Но кому, а-а
Точно! Соответственно
Не для кого и может
Тоже не понятны
Впрочем, строки эти,
И смысл содержащийся
В них...

Все... Тут далее
Пошел бред... В голове -- пьянь,

Разорванные постели,
Помятые простыни...

Когда-нибудь через века,
Года, минуты... Я буду
Это вспоминать, как
Самые сумашедшие
Моей жизни сутки,

И ночь,
Забегающая засветло; --
Тайно подкрадывающаяся
Из-за горы, когда
Под утро, я только-только-только,
Дописываю стих,

И откладываю ручку
В сторонку, надевая
На нее, предохраняя
От высыхания,
Ненастный возможно
Для нее, --
Колпачок...

А слова словно
Резина, тянутся вечно
Из головы, словно им,
Все же, нет предела.
Как и дурости
Моей.

Порою сумрачного,
Ночного, по ночам
Пишущего стихи,
Поэта.

Пора -- есть.
Ха-ха...

Мысли превращаясь
В клубок, собираются
Долго крайне, в нитку.
Но разве живя, --
Мы смерти, спасенья
Своего от всего,
Не ждем?




ХХХ

Полимерная жизнь(идея?)

ХХХ

Серые тучи
Грядою громадной
Идут вперед.
Что же они готовят?
Для кого, секреты свои
Берегут?(Стерегут вв-2-3. в1. через дефис).

ХХХ

Есть солнце,
И тучи тоже есть,
Но где же ливень
Или ясность?(?; вв. краткая в-ия ст-ха).

Чистая, искрометная,
Полная... Полностью
Затмевающая,
Серость туч?


ХХХ

Мне сегодня... Снились пирожки.
И я решил, -- напишу про них, -- стих.

Спал я сегодня,
Ливень начался с утра.
Громыхал все, громко-громко,
И из сна, это выгнало меня.

А снилось мне дело одно.
Я и мой товарищ, то биш,
То есть, Дмитрий Андреевич,
Ели пирожки. Бегали туда-сюда,
Сновали, по кухне белой;
Странной какой-то, и было
Очень уж светло.

Значит, на потолке люстра, лампа,
То, да это, то, да се.
С виду, обычная кухня.
И свет есть, и чай на столе,
А сбоку, на столе, на котором
Разместилась посуда, тарелки,
Кружки, и все такое, лежало...

Лежала точнее, посудка полимерная.
Старинная такая, по виду, -- ну точь-в-точь

Пластиковая, а в ней -- пирожки.

Три на масле, три без масла.
"Как твоя бабушка делала,(готовила вв2 замена)
Помнишь, Дим? Дмитрий Андреевич
То есть."

И вот взяли мы по пирожку,
Друго мой, задал вопрос:
"С чем интересно они,
Может попробуем?"

Дмитрий Андреевич, взял тот, что
По-жирней, те, что на масле, --
Оказались с мясом.
"Чебуреки что ли? По виду,
Сказал бы -- нет; Может это,
Какая-нибудь новая его
Модификация? -- подумал я
Про себя, беря в руки другой,
По конструкции схожей, что с той,
Только который недавно
Съел мой товарищ,
Но не масле..

Сосиска в тесте оказалась,
С картошкой внутри, горячей,
Теплой; как в детстве
Как будто кормили нас,
Но теперь, мы уже не малыши
Как прежде, не с колено,
А почти что каждый,
По два метра.

И тут на кухню,
Слишком светлую, входит
Женщина, возраста преклонного,
Но не сказать, что уж слишком
Стара. Волосы ее, чуть поседели,
Кое где морщинки, -- все-таки
Жизни время берет свое...

И тут она видит нас, двоих,
Меня с товарищем, говорит
Спокойно, мягко улыбаясь: (улыбаючись вв2-3)
"Ну что, мальчики, понравились

Пирожки? Ну ладно, ну ладно,
Кушайте; Я сделаю еще"...

Так мы выпили(вкусного) крепкого
Чаю, который заедали
Вкусными пирожками;

А когда мы наелись,
И были сыты, сказали
Тете Фариде спасибо,
За вкусный чай, (хороший 2вв).
За вкусные пирожки, и
Гулять ушли.

Так тихо и мирно
Проходило наше время,
В моем небольшом
Прошлом мире,
В моем небольшом,
Но маленьком, во сне...

А вкус с детства,
Запоминается навечно, (запомнился 2вв)
Или на всю
Жизнь.

Пирожки...
Пирожки...

Как же давно
Я не ел их...




ХХХ

Из ответов(из предварительных) возможно,
Появляются двоичные,
Троичные, а то и сводные,
И родные, душе и свободе человека
Дорогие сердцу стихи.

5 июня 2013 года(1 день)




ХХХ

Мысль расцвела?(... вв2-5-3).

Порой забавно ночью, сесть за тетрадь,
И руки крепчают, день за днем
Никак не кстати.

Пора... пора наверно уже
Мягкости рук умереть;
В сердце как раньше,
Злость уже не растет.
(Ничего не решает, потому как...
(И я это, все же
Понял).

Время, томные мысли, пустые
Желания...
Все это со временем некоторым
Переходит в тетрадь,
И на жесткость крестьянских
Моих рук, как то уже наплевать.

Так должно наверное
Быть. Никак иначе нельзя...

Я все чаще... чаще себя понимаю,
И говорю себе: "ты мыслишь более,
Чем чувствуешь, что-либо..."
Неужто и вправду, сердце тебя
Не слушается, или вовсе у тебя ,
Его в груди -- нет?

Да-а, порой тяжкие мысли
Одолевают меня... Говоря
Снова и снова, повторяя-повторяя:
"Пропасть рядом, не попадись."

Стих со страницу одну,
А может быть, и меньше...

В мозгу тихо, молча,
Готовиться к повторению,
Песни услышанной сегодня
Куплет... Когда я все это
Пишу, несколько же, я все-таки
Сутулюсь, и в плечах проявляется
Некоторая слабость.

Интересно, каково людям, которые
Безмерно друг друга любят?

Когда же придет, и моя
Череда, кого-то любить?
Где она, она, что собой представляет,

И истина ли то, что
Называют любовью?

Какова она на вкус,
Плоти губ закуска?

Сладким ли, будет,
Девушки моей поцелуй,
И будет ли, она у меня,
Вовсе-вообще?

Вопросов, как всегда много...
И задаю их только я,
Как правило себе.

Кто знает, может
Услышит меня чья-нибудь
Божественная мысль, (божеская вв2-3)
И та, которую я безмерно
Люблю, проявит ко мне
Интерес... симпатию...

Алия ее зовут.

Девушка с сердцем, как
Мне кажется, -- ледяным,
Но, которое я верю
Можно, удасться теплой лаской
Растопить.

И глаза ее, черные,
Как ночь, со звездами,
(На небосклоне)
Которыми можно
Любоваться вечность
Не отворачиваясь
Ничуть.

Она моя, безмерная загадка;
бесконечная звезда.
Она моя, безмятежная
Тишина. (Тишь да гладь)(вв).

Она та, в которую я верю.
Я верю в то, что она
Поймет меня.

Пусть и не сразу.
Не сейчас; Меня дурака,
Трудно разболтать,
Но все же искренние
Слова правды, я попытаюсь

Сердцем своим
Рассказать...

Вот так вот,
Стих самый обыкновенный
И мыслительный, вновь
Превратился в мечту
Преодоления одиночества;
И возвращении чувств,
К какому-то человеку, --
Любви.
Любви...
Любви Алии.

Может даже, вскоре
Пройдут века...
Я рассыплюсь в пепел,
Но останется бесплотная,
Неосязаемая, но все же --
Душа...

И возможно даже, через
Некоторое время
После длительной смерти
Спустя, она также
Будет, сама по себе,
Карандашом или ручкой,
Пером, клинком или ножом
По бумаге, писать тихо, безмолвно, --
Стихи. А все остальное,
Просто перестанет иметь
Значение...
Существенность, сущность...
Существовать.

Как говорил Януш Леон
Вишневский, в книги своей,
Одиночество в сети,
"Из всего, что вечно, самый
Краткий срок у любви."

Лично я, в это не верю
Ничуть. И за неверу, не побоюсь других
Упрекнуть...

Ведь лишь тела людей
Умирают, разлагаются...
А связи между людьми,
Тем более очень близкими,

Очень и очень крепки.

Следует лишь научиться
Свое дело и своего человека,
Любить.

И там, где не выдерживают
Стальные тросы,
Будет и станет заменой им,
Лишь очень сильная
Любовь.

Я верю в свою любовь,
И отношения близкие,
Рустама Ябина, хотя фамилия
И не зачем...

Просто напишу:
Рустама и Алии.

Мысли о чувствах любви,
Меня все же, никак
Не покидают.

Хотя порою, излишние слова,
Самые, что ни на есть
Лишние, -- просто ересь.

А чувства, они всегда
Были и будут.
Во все века...


Думал выйдет одна...
Но задумавшись все-таки
О ней, написал
Страницы
Четыре.

Волшебная девушка
Она...

Волшебная, и
Магическая.
Но никто этого, к сожалению
Не видит, но зато, опять-таки,
Чувствую я...

Пора... весна
В душе...

Душа, -- моя -- в ней,
В этой девушке.

Единственная,
Достойная цель, --
Это любить ее.
Как и любить кого-то, смысл моей
Никчемной жизни.

И приставки здесь,
Слова никчемные, ненуж-
ны, -- излишни...

"Слушая сердце, отсека-
ются лишние слова..
Помни об этом."
"Помню, Есенин"
Сергей..."





ХХХ

И снова о ней, и об осуждении(дописать
начато 14/06/2013)

Задумался на тему одну,
Как то, я...
А чтобы было, если бы
Меня, все презирали,
И в день один, возможно
Прекрасный, а может
Ужасный...
Решили осудить?
Камень в спину бросить,
И что-либо грязное
Вскрикнуть, сказать,
Бросив все правила,
Забыв про пределы...
В общем сказать, все
Как есть, и за что
Ненавидят,.
Порою люди меня.
Или может, их презрение
Мне кажется только?
Мерещится? Как мания
Преследования...
Бредовая паранойя, а?

Стихи имеют привычку,
"Крепко-накрепко забиваться в голову..."
Как гвоздь, в толстой фанерной
Доске. Или какой-нибудь другой,
Деревянной перекладине...

В общем, неважно.
Стихи -- моя работа.
Они не дают мне, без толку,
Даром времени пропадать.
И этим, полагаю, я им
Обязан по гроб жизни.
Если тот гроб, будет
Конечно вообще...
Ну-у... да ладно.

Поговорим об осуждении.
"Чертова чесотка отвлекает
Меня, и сбивает от мысли.

События, события, события..."

Ну и вот, представил я себе
Ситуацию:
Девушку, девушка, которую
Я люблю, допустим решила
Всем, обо всем, рассказать.
Как я человек, по сути
Дурак, написал ей стихи
От чистого сердца,
Но которые, она скорее всего
И не поняла.

Допустим, не дура она,
Но слухи эти поползли
От какой-нибудь
Подруги.

И вот, через время...
Некоторое время
Спустя...
Это обсуждают, и не очень
Толковые парни.

Вот допустим...
Допустим только.
Все они вместе сидят,
В одном месте, в одной
Волости, и мудрые и глупые,
И она, мною горячо любимая,
И желанная даже
В чем-то...

И вот, снова, --
Предположим, допустим,
Я иду по училищу
Один. Третьекурсник,
С виду неглупый, но в тоже
Время, тупорыл, грубоват...

После веселого детства,
Жизнь не кажется
Жестокой...
Просто следует быстрей
К ней привыкать.

И к переменам жизни,

И к жестокости,
Безнравственности людей...

Вдруг, сидящий парень
Говорит: посмотри Алия,
Это не тот ли, тот парень,
Стихи который, о тебе
Написал?

"Забудь о нем, --
Больше о нем
Не думаю я, вовсе.
Не нужен он мне,
Да и я ему скорей
Не нужна.

Мы слишком разные"
И у каждого из них
Именно своя
Суета...

Ничья больше.
Мысль об Алие, --
забудь, прости...

Прости меня стишок, --
Уж больно я печальный
И мне трудно тебя
Дописать. Любовь, ноша
Великая, без взаимности
Хотя бы с одной стороны
При отсутствии.

Один... Один не может
Только любить.
Возможно мои слова
Пустословие... А ее глаза,
Улыбка, лицо... Слишком
Далекая и недоступная
Для меня
Мечта...

Что ж, прощай мечта.
Мое скверное желание,
Я исключу тебя из сознания,
И все дело, предоставлю
Судьбе. И ей только самой...

И мысленно в голову
Приходит сцена
Со словом, которое
Говорю я: "Аля, Алия,
Привет..."

Возможно это то слово,
Которого большего не нужно
Никому повторять, говорить..

Ее лицо, запомнится
В моем сознании. И оттуда
Не уйдет, пока жив я, дышу,
Пока в сознании.

И истинным ли будет оно,
Иль ложным...
Все равно.

Каждому человеку нужна
Его королева сердца.
Если и суждено мне ее
Лишь наблюдать, не обнимать никогда,
Пусть так и будет
Всегда.

Это будет личная моя,
Только моя пустота
Слова и сердца вдалеке
Души и исчадия ада
Моей.




ХХХ

Ночь, сердце, тьма.
Мысли снова о барышне сердца.
Сердца тех, чьи волнуются годы,
Сердца тех, кому любовь
Надоела до печенок.

Вот ночь, молодчина
Сделала свое дело, вот и все.
Сердце, ночь, мысли,
Печальная картина,
И сутулый старикашка
В душе.

Что может человек
Ночью? Ничего. На то, она и ночь,

На то, она и тьма...

Сердце вдруг... А сердце если
Прихватит вдруг
Останутся последние моменты...
Будет о чем подумать,
Повод будет, вспомнить, где сейчас
Мой лучший друг.

Не люблю я этих делений.
Друзья, они... Все хороши.
Кто рядом, кто близко,
Кто вдалеке...

А я думаю о деве, что
Сердце мое, чемо-то
Покорило. И думаю о ней.

Как сейчас ей все-таки
Спиться? Накрыта ли она,
Сейчас одеялом, не холодно ли Ей?

Сутулость, усталость, гуманоидность...

Как много слов в голове,
Но не могу составить
Приличной строчки я,

Даже со знанием
Всех афоризмов на свете...
Которых я кстати, еще
И не знаю, не все изучил.

Помню Шиллера, Ван-Гога,
Помню тяжесть и усталость
Бровей... Мои слезы, давно
Засохшие слезы...
Застыли свинцом, и думают

Лишь только о ней.
О черноглазой брюнетке,
О девушке, со внутренней
Вселенной... Вселенной без форм.

Глаза ее, как звездное небо,
И редко с них, с небес, скатывается
Хоть мельчайшая слеза. --
Должно быть счастливо
Поживает она. Я видел
Улыбки, в порядке должна быть она.

"У нее шикарное тело,
Красивые груди..."
И вот я перехожу,
Уже на пошлый язык...

Она нравится мне,
Не могу я в это
Поверить... Пишу я
Бездумно, и за строчкой
Строка...

Молча, переставляю
С со страницы руки, --
Мысль вечна, но
Тетрадь не вечна.

Должно быть горячие
И у нее поцелуи...
Со вкусом и сладостью
Малиновым, малиного
Настоящего чая,

И ароматным, душистым
Таким...

Ой, что-то я загнался..
Хотя все еще, все
[В] впереди.
И у меня будут
Ночи, у меня будут
Мысли о ней...

Во тьме ночной
Не замечаешь как
Проплывает облако

Наверно просто потому, что
И его там нет.

Небо едино, и все тут.

Ни горизонта, ни света...
Лишь ночь во дворе,
А в сознание закралась
Мысль о ней.

О девушке, еще не ставшей,
А которая может и не станет
Мне родной... Но, о моей
Алие. Алие Мухаметшиной...

Помни родная, я думаю
Всюду лишь о тебе...

Лишь о тебе
И ни о ком больше,
Ни о чем более...
Ни о ком более
Тебя, гораздо.

Прощай.
Моя мечта
Во снах.

Твой...
Романтик.

Вот...
Так. Наверное
Выражают
Чувства, страстные
Поэты, и лично
К ней и я...

Всегда,
Постоянно.




ХХХ

Пишу я ночью бездумной
Свой первый, самый скверный
Стих. Вовсе и не думая,
О словах, о слотах,
О выражении их...

Ночью где-то, в небе,
Скрылось одного моего
Луна; Мое светило
Сей ночи.

Моя, та, думаю о которой
Постоянно и временами
Я, спит пожалуй наверно
Дома у себя, в кровати
С чистыми, белыми простынями.

Думаю о ней, я всегда.
Но посещаю ли хоть
Иногда, я, мысли ее?

Она моя прескверная подруга.
Моя и злоба и мечта.

Эта неверная подруга
И зовут... ее...

Ну ладно, да,
Алия.

Тяжко это влюбленным быть;
Каждый день, каждую минуту
Хоть отчасти думать
О ней, о девушке черноглазой,
Черновласой...
С могущественно милым
Взглядом своим.

Она нежна небойсь, внутри
Себя, как самые дорогие
Шелка, что продают
Где-нибудь в Персии
Или Азии...

Алия... Алия...
Ну да, мечта, моя искренняя,
Моя искрометная.

Как то однажды, сон
Я видел про себя.
Не помню, кто был,
Помню лишь то, что
Лопнула у гитары
Нижняя вторая
Струна...

Я перетянул пожалуй,
Глупый глупец...
Пытаясь добиться
Чистого звука.

Кто-то рядом
Тогда сказал: "Да ладно,
Не беда. купим новую,
Струна уж не так
Дорога, как кажется."

Рублей двести из кармана
Достал я тогда.

Я и еще и подумал:
"Деньги во сне?!
Да у меня?!

Да ну тебя,
Быть таково не может!" --
Со всем ярким удивлением
Отметил про себя я.

Позже, через час
Или два, была произведена
Замена. Сидит парень
Значит какой-то,
То ли крупный, то ли
Смольный своею прическою...
Не пойму,

Но настроил, он мне
Гитару тогда, сказал я
Ему, добродушное: "Спасибо."

И вот, сидя, цзынькал
Я пальцами по струнам,
Думал: "порветься опять,
Все, -- хана."

Но та, не лопнула.
И тут в дверь, через дверь,
Вошла она.
Моя небольшая, но скромная
Черная принцесса
С естественностью и спокойствием,

Самого возможно, Мирского
Бытия. Она кому-то
С улыбкой кинула: "привет", --
И вот посмотрела
На меня...

И я посмотрел
На нее...

И тут, когда губы
Ее для созвучания
Слов зашевелились,

Я неизвестно и быстро
Выпал из сна.

Позже как пробудился,
Я все по мелочи
Вспомнил.

Но что же тогда,

Мне хотела, сказать
Алия?

Моя небольшая, скромная
Но тихая
Принцесса...

Принцесса света
И луны; Солнца, воды,
И водной глади
Озера лесного?

Лесная царица моя.

Возможно во всем
Этом,
Слишком много
Прилагательных...

Ведь, да?
Уставшая от дня,
И сонливая уже
Голова...

26/06/2013г. Время примерно 00:00 -- 01:00(написания)




ХХХ

И вот я снова сажусь
За эти строки.
Строки небольшие, нечастые
Без особого порыва...
Лишь сердце где-то
В уголке, захвачено
Печальной грустью...

Мемуары мои...
Если они выйдут
Когда-то, кому они
Будут нужны?

Я в баре печальном,
Хмельном, усталом...
Внимаю запах и вонь,
И сигаретный табак.

Мне все это противно,
И я невольно задаю себе

Вопрос: "кто я, и что
Я здесь делаю?
Глупый парень свалившейся
С голубых облаков,
После дождя, после снега,
Со слезинки возможно
Бога самого..."

И ответ придет
Не сразу. Позже. Когда
Заляжет на дно в душе
Моя печаль.

Печаль, печаль...
Такое многранное
Чувство это; могучее такое,
Что сил ему нет,
Не хочется для него
Сопротивляться.

И не в мировой скорби
Тут дело.

В жизнь каждого
Порою приходят печаль...
А потом и удивление
Порою, мол, кто это
Во мне, эти строчки
Написал...

Обожаю это время.
Она приходит молча
Ко мне. Как женщина,
Что-которая иногда
Высокомерна, но все же
Причем, и все же
Права...

Строчки...
Строчки моей душе
Неизвестные...
Откуда берутся они,
Из какой души уголка?

Может просто думы
О ней, об Алие, что-то
Заставляют, где-то

Сдвигают молча
Меня...

Но дело тут
Не в этом.
Это мое лично дело,
Память в душе, в подсознании
Зашитое что-то, заставляет
Меня раз за разом
Брать в руки тетрадь
И рисовать новые строчки...

И нет ни последовательности,
Ни строя. Ни порядка,
Ни череды...

И не важно, кто
Насколько хорошо в жизни
Устроен... У меня
Счастье небольшое, но есть,
И это мои стихи.

А мысли о девушке, к которой
Чувства я питаю,
Зависят только от меня;
Как и мое к ней обращение,
Может быть скверные речи...
Может быть, даже
Нежные слова.

Да, да, да...
Я признаюсь точно,
Я скажу как есть, --
Мне кажется, что
Она как женщина-кошка...

И я немного
Ее боюсь. Но в то же время,
Чрезмерно обожаю, так как
Не каждая женщина, девушка...
Может пробудить во мне
Страх.

Лишь бы она не стала
Со временем глупой,
Высокомерной. А то
К чертям летит, ее прелесть,

В чем-то даже
Красота.

Так и хочется
Везде поставить
Троеточие...

Ну да, ну да...
Наверно наслаждаться
Лишь ею, быть в ее
Тени, -- чистокровная
Судьба...

А печали...
Они вечны.
Они никогда
Не стареют, и
Не убегают никуда,
В отличии от девы
Той, о которой
Склонен я помышлять
За ней наблюдая
Лишь частично, мельком
Видя иногда...

И я стою в ночи,
Один, в черной одежде,
Не сутулясь...
А широко расставив
Плечи.

А чувства в голове
Мельком говорят:
"Я силен для себя.
Я будто независим
Как никогда..."

И наплевать, -- честно, --
Если черти-бесы-люди,
[Люди ли всегда?]
Не поймут меня
Никогда...

Горе печальный
И унылый мальчик,
Юноша, подросток,...

И пацан, как это

В блатном жаргоне
Говорят..

Аристократом
Я себя не назову.
Не стоит
Даже пытаться,

Строить из себя,
Неко более значимую
Для кого-то
Особу.

Есть только
Ты, да я. Ты, да я.

Строчка, ручка,
Мысль, строка...

И девушка
О которой я думаю,
Постоянно всегда.

И мыслями я,
Все ближе и ближе
К экватору,

А порою и просто,
Ко влажному поясу
Средиземномелья.

Да, наконец
Исчерпала я себя,
Мысль и помысел
В голове удалая...




ХХХ

Каждый день появляется строка,
Но на душе тоскливо,

Одиноко и печально.

Быть может, внутри меня
Осиротевшая вдова,
Которая скорбит о ком-то...
Скорбит возможно
Об уходе кормильца...

Все, конец, прощай
Строка... Не увидимся

Мы с тобою более, --
Сказал про себя
Когда-то я, но
От строки заветной
Так отлучится
Не смог.

Забавно,
Ночью в предложениях
Меньше прилагательных.
Из мозга как будто
Выходит одна
Суть, а все остальное,
Лишнее, мусор,
Где то остается
Равнодушно... И не появляется
Даже мысли у того, --
К чертям далеким
Все это послать.

Который уже,
Который раз уже
Я не иду спать,
Прогуливаю мягкую
Кровать, а
Тетрадью сменяю
Крепкий сон?

Спроси ту память,
Та скажет: "Не помню".
"Не помнишь, ну ладно,
Все как обычно,
В обыкновенном
Русле.

Да-а...
Строки набирают
Обороты в ночи, что
Твоя фрезка, электропила.

Все крутится и крутится,
Разрезая то дерево гладкое,
То лист стальной,
Самый что ни на есть
Металлопрокатный.

И пусть пару минут
Назад, мерзли от холода
Мои ноги,
И пусть пару минут
Назад, мне было
Скучно иль одиноко,...

Тетрадь моя,
Можно сказать родимая,
Родная, двоюрдная тетрадь...
Забрала все мои
Печали в себя; в мои
Мысли мои, горечи и скуки
По родимому как будто.

Путается строка.
Падает созвучность рифмы,
В голове каша, болото,
Трясина... Джигурда,
С его матерными порой
Словами?!

Ах, да, забыл совсем,
Запамятовал.
Смешной и забавный
Он порой человек...

Слово "порой," иногда
Так надоедает, что
Хочеться заменить его
Раз и навсегда...
Хоть раз...
Словом "иногда."

Слова смысла
Не имеющие эти.
Лирика простая
И усталость слов.

Я грустен, в чем то
Даже печален...

Слов уже нет,
Кончились
В моей голове;

Так то вот он, октябрь,
Поди и возьми,

Руку лишь только
Протяни, и все
Получишь сполна.

Кончились полагаю,
Полгода свершений --
Шесть месяцев
С лишним, я искал
В себе пустоту...

И нашел. Тишина
В голове теперь.
Блаженство и радость
Это, присущие
В некоторой мере
Только мне, -- лентяю.
Старику возможно
В душе.

Глупо писать, как я хмур,
Как я опечален.
Судьба такова, что
Для тебя же лучше
Будет, пребывать без друзей.

Ха,.. Будет повод
Помыслить у меня.
Если я не мыслю
Сейчас, конечно уже.

В конце концов,
Судьба такова. -- Я останусь
Без друзей, один; за спиной
Только ветер, в поле колосья
И пустота...

Возможно сейчас,
Боги и богини решают
Мою участь: дать
Глупцу шанс на что-то,
Реальный, настоящий
Как таковой, или же,
Шансом меня все-таки
Обделить, не предоставить
Возможности, ни капли...

А? Забавная участь, судьба,

Не так ли?

Кто-то где-то высоко
Все решает за меня.
Может оно все и к лучшему.

Выбор ведь долог и велик.

Судьба, люди, боги...
Это штука осторожная.
Я не был велик, надеюсь
И никогда не буду.
Так как слава, для людей,
Рассудительных, огромная обуза.

Кто-то скажет, глупо
Так умирать, в рассвете
Сил и не достигнуть славы
Пока возможность была...

Но я повторяю. Раз за раз
Повторяю, слава это плохо,
Обуза, не хорошо; И не будет
Как хорошей таковой.
Уж больно часто
Именем, один у другого
Пользуется.

Глупо, дураки и ерунда.
Но я ведь, тоже неумный, --
Глупый более всех, к тому же
Бездельник.

Работать мне следует, --
М-м, говорят; но я не хочу.
Что-то мне внутри
Говорит, остановись, подожди,
Постой тут, и все само
Придет в руки. Прям
Как будто в повести
Белочкина... Что у
Местных алкашей.

Ну вот. Ну, что я сделал,
Как я мог? Стих хороший
Загубить дурным рассуждением...

В привычку входит
Это дело, что в ступе

Воду не толочь,
И день и ночь,
И день и ночь...
К несчастью вспомнил
Заболоцкого. Глаза
Слипаются, к чертям
Собачим. Фух... Протяжно.
Я устал. Спать пора.
Тетрадь моя,
Закрывай занавес.

И тут захлопнулась
Ее обложка;
Упал лишь мой
На ее, усталый
Взгляд.

Парадокс.
Как говорят.




ХХХ

Смех -- самый полезный
И доступный из всех
Естественных наркотиков.
Человека.

Как и грусть,(...)(. вв2-3).
Так и как
Великая
Печаль...

ХХХ

(афорист. стиль).

Человек, это та скотина,
Которая непостоянна
Вообще никогда;

И не сидит на месте долго,
Если не лентяй-тунеядец...
А в жилах полных крови
Энергия есть.




ХХХ

Третья ночь и разговор заново с собой.
3/07/13 01:10

Ночь. Почитать что ли
Что-то, что-нибудь?
Пауло Коэльо лежит
Не в далеке, рассказы
Его, сборник "Подобно реке"...

Или лучше почитать
Великий, великого Гэтсби,
Френсиса Скота Фиджеральда?

Ночь, я проверяю работу
Сознания. И памяти.

Я бы сказал, что
Я опечален, но ведь
Это не так.

Нельзя сердце открывать
Нам, самураям.
Вредно это, слишком
Мягкой становятся
Тело и душа.

Затем еще и пить
Излишне начинаешь.
Говоришь будто себе:
"Я, да сам; я много
Знаю; сейчас треснет
От знаний голова..."

Чушь, не более чем
Бредовое состояние,
Ума, сна и покоя
Всякого. Да?
Не так ли?

А у самого то,
Не треснет голова?
А, Рустамчик,
Рустам, Руслан
Как еще говорят...

А, да, забыл!
Ты ведь Ябин Рустам.
Тебе чаще фамилия
Заменяет имя
Всегда.

Твое проклятие, --
Твоя фамилия.

Между тем и другим
Разница в буквы две.

Нет, ты слышишь,
Ты слышишь?
Всего лишь две.

К фамилии ты более
Привык, нежели к имени.

Зачем же дали тебе его,
Если людям не дано
Силы, энергии, на две
Буквы тебе рассказать?

Они порой могут
Удивить, эти забавные люди...

Слишком много говорят,
Но не думают вовсе
Кому и о чем.

Ты ведь не раз видел,
Как раз таки, своими
Глазами, как люди
Взрослые жалуются
Себе на зло, на зло
Тебе. Таким образом

Они что-то
Внутри себя накапливают.
Ты помнишь что это?
Нет? Ну и ладно.

Возможно для них,
Жалованье и жалость
Кого-то, мудрость
Личностная,

А не накопление
В голове лишнего
Чего-то.

Хлам, мусор, бардак.
В головах их.
И тебя же самого
Сейчас, одолевает
Тяжесть в руке. --

Часы наручные.

Обе руки за день
Так устали, они
Держали еду в себе,
Книги, тетради...

Чая кружку
В конце концов
И они держали.

Они устали.
А ты понятное
Дело, дурачок
Безмолвный, -- нет.

Вот и в ручке
Одной, паста
Наконец(-то?)
Закончилась.

Ты ведь ждал
Этого, ты безмолвный
Ночью дурак...

Скажи хоть
Слово мне...
Ты моя, в груди
Душа...

Сердце тихо(,).
Тихо в груди
Бьется, -- молчание,
такт...
Молчание, такт...

Вот и всегда
Так. Хорошо, что
Как раньше.

Не преследует
Меня кошмары.

Люди порою
Смотрят на меня,
Как на чудака.

Возможно так
И есть, и я чудак,
Раз ночью не сплю
В летнюю жаркую
ночь.

Все, конец.
Мысль пришла.
Не скверная, не очень,
А пойти выпить чай
И лечь спать.

Если же,
Я конечно
Засну...
В эту жаркую,
Душную,
Летнюю ночь.

Полагаю, что
Стих закончен.

Возможно скоро
Будет новый
Оборот.

Оборот [происшествий]
[И] Событий...
Скорых.

Прощай и спокойной
Ночи, моя молчаливая,
Но дающая
Ответы, --
тетрадь...




ХХХ

Чрезмерно долгое количество размышления,
Очень утомительные и длительные рассуждения,
Могут привести человека
К старости его собственного духа,
Населяющего его тело.

Но все это, при правильном
Подходе и умении, помогает
Обрести мудрость старика.
Тех, что были в древности.

Лекарством, омолаживающим душу
Такого, подобного "серьезного"
Человека, является человек
Молодой, оптимистичный
И радостный.

Благодаря ему,
Он становится своего рода
Новой душой. Новым человеком

Таким образом...
Хоть и на некоторое
Время, только лишь.

Тщательные и долгие
Размышления,
Приводят к старости.
Несмотря на внешнее
Тело, это все равно
Заметно в глазах
Человека...

В его бровях.
Да и сердцем
Можно про(вв) почувствовать это.

Некоторая мудрость
Исключает чрезмерно большое
Количество совершаемых ошибок,
Взамен становясь сам(-им)
Слишком черезмерным.

За все всегда...
И за обладание
Особенным чем-то,
Приходится платить
Также, аналогично --
По-особому.

Следует помнить
О корне и последствиях
Плода. Таким образом,
Возможно уменьшение
Эффекта
Побочного, продукта
Поступка человеческого;
[В общих чертах.]

ХХХ

Чтобы извлечь для себя изречения, а порою их и просто не извлечь, нужно потратить время от одного часа, получаса, до трех. В этом случае, внимающий, сам не размышляя, лишь впитывает в себя колебания воздуха, речи, звуки. Все это, содержится в фильмах. Самых простых и наглядных пособиях, некоторой небольшой частицы человеческой мудрости.

ХХХ

Нужно брать себя в рамки,
Что бы рамки
Не выходили за тебя.
(От учителей к Ильнуру)

ХХХ

Некоторые, очень мудрые люди побывали на войне.
Например, Ницше и Сократ(по части истории).



ХХХ

Im looking for Xardas...(stranger, главный герой игры.

I kill you morra(типичный орк)

Gothic 3

ХХХ

Неважно, сколько тебе:
Девяносто или двадцать.
Хорошо смеется тот, кто умеет
хорошо смеяться.

Гуф(Алексей Долматов). Сегодня-завтра

ХХХ

Ясность -- это то, чего нельзя
достичь иначе, кроме как настойчивым
и кропотливым трудом.

Ямамото Цунэтомо. Хагакурэ(34 стр.)




ХХХ

Пока твои слова не будут сказаны вслух,
Твои чувства наврядли будут поняты...

Я мог бы тренироваться и курить.
Отжиматься и тебя не вспоминать.
Думать, видеть, любить -- это ведь
Не членом думать,
Не так ли?

Стимулируя сердце
для любви
Крепким чаем...

Стерва, сука, поскуда,
Любовь, поступки,
Пошлость и грязь,
Все это, должно быть
Каждому знакомо...
Но не каждому известен
Конечный результат.

Как обратить ее внимание,
Стервы мелкой, но страстной
И скромной немного
В чьей-то мере?

Думы, мысли, рассуждения,(...)
Разрывают градом, громом, молнией
Череп удалой...
Совсем молодого еще подростка.

Любовь стерва, любовь, сука любовь.
Стерва бешеная, ржавые нервы.
И нитки в цепях
Едва различимы.

Стальная проволка окутывает
Сердце. Сплин, хватает его
Скользкими руками,
Проникает внутрь его, --
пожирает.

Сука, сучка, поскуда...
Эти чувства невзаимные.
С одной стороны контакта
Прерывателя-распределителя,
Искра есть, но идет
Ничего дальше, -- замыкает
Где то, исчезает искра.

Тварь...

Чертова оплошность.

Неужели чувства между
Людьми, тоже нужно
Регулировать, как в зажигания
Свечах, гнуть один к другому,
Другой к другим, электроды...

Этому действу, этому явлению,
Можно было бы дать
Целые папки, книги,
Сотни имен...

Как говорил Гельвеций,
Адриан Клод: "Всякая новая
Мысль -- это новое сравнение",
Но я не знаю, если честно,
Что такое любовь...

Бывало, я чувствовал тепло
Других людей. Спал вместе
С бабой в палатке, в лагере
Палаточном был когда...

Один раз друг, как он сказал,
"Шлюху приводил", позже мне
Еще сказал: "если хочешь еще
Таких, не стесняйся, заказывай.
Ничего потрогать, пощупать
Не дадут, но вот пожалуста,
Хоть тискай, хоть облапывай".

Айдар ему имя.
Казанов он еще тот.

Хорошая имя, хорошая фамилия,
Другому человеку, не говорят
Как обычно ни о чем.

Пока писал, вспоминал...
Пот пробил. В комнате душно
Стало. Я включил свет,
Над тетрадью лицо
Склонил, и сказал сам себе:
"Ну все парень, хватит.
Агрессивная слишком песня
Вышла у тебя.

Думаешь, меня это бесит,
Да ну, ерунда!
Я ведь совесть твоя,
Я много чего и дох..я
Сказать могу тебе
Как всегда..."

После чего последняя
Заткнулась.
 
Так вот, продолжаем.

Влюбился в бабу одну, я,
В малолетку.

Ну на пару лет, она
Моложе меня.

Красивая такая, симпатичная,
Фигурой стройная вроде,
А глаза...
Боже какие у нее
Глаза черные!
Что твое летом, над головою
Звездное небо.

Каждый раз, каждый день,
Я вспоминаю их глубину.

И вот с лирики
Полуматерной, перешел
Я на прозу, в полудрему...

Что ж сказать,
Околдовала она меня.
Хоть и с виду очевидно
Немного, что где-то
Дура она.

Она не из тех, которая
Глубоко в чем-то учена,(...)
Хотя мудрость есть, задаток,
Где-то в глубинах сознания.

Она знает хорошо, что
Я думаю о ней.
Она ведь, стерва маленькая,
Знает, что я к ней испытываю.

Как то раз, я ей стих
Написал, не с книгу конечно...

Но довольно солидных размеров.

Мысли о ней, как обуза
В моей голове.

Мне хочется обладать ею,
Хочется грется теплом
Ее тела...
И бесконечно темными
Вечерами, смотреть
В глаза ее, с млечным путем,
Наполненном яркими
Звездами.

Она курит временами.
Постоянно носит очки.
И я не знаю, и я не знаю...
Как к ней подойти.

Я век да долог, неприхотлив
Как зарубежный автомат,
Всегда молчу...

Как бы мне,
Как бы мне к чертям
Оторвать этот якорь,
Чтобы вплотную приблизиться
К ней, и обнять.

Век да долог...
Век да долого...
Неприхотлив как автомат
Зарубежный,
Не умею много говорить.

В голове моей, засел
Высоцкий...
Поет про себя, в моем
Мозгу, громко, песню
Моя цыганская.


Хоть бы поняла
Она меня. Со мной
Сама завела беседу.

Тут бы я...
Она да я, стали
Интересными собеседниками.
Она позже, дотронулась

Рукой, до моих плечей,
А я погладил бы, положил
Свою руку, на гладкую
Кожу ее рук...

Моя учительница, старая,
По литературе, в школе
Мне как то сказала:
"Говорят для того, чтобы
О любви стихи хорошие
Писать, нужно вовсе быть,
С любовью незнакомым."

Якобы у поэта, девушка,
Муза была, но он никогда
К ней не прикасался.
Только лишь наблюдал.

"Жаль, что моя машина
Не будет закончена..." --
Иван Кулибин сказал.
А я скажу, промолвлю
Про себя бесшумно:
"Жаль, что моя любовь,
Возможно никогда
Не сбудеться"...

И дама с сердцем ледяным,
Наружностью приятной
Внешней, глазами черными
Как небо ночное со звездами --
Не поймет сердце поэта ледяного,
Мерзнущего в своих собственных
Им же придуманных льдах.

А плоть оставшуюся и душу,
Растерзают крокодилы, львы,
Демоны и черти, --
В снах грядущих,
Совсем еще недалеких
Для него.
Влюбленного...
Глупца.

И в небе синем,
Не загорится даже
Одинокая звезда.

Стих
Закончен.[Полагаю].
Как всегда.




ХХХ

Ржавый пот(словосочетание).
последствия коррозии.




ХХХ

О пути воина(Завершение и передача настав-
ления от Дайдодзи
Юдзана.)

Свободные записи идей,
Стихов, афоризмов,
В голову прилетают
Иногда.
И именно тогда, как
Раз-таки для пустоты
В голове, я скидываю их,
На лист бумажный
Тонкого блокнота,
На мягкие и серые
Страницы тетради,
В упругой обложке;
Гибкой для рук.

Освобождение своего сознания
И черепа от всяческих идей,
Называется путем учености
Чистого разума, пустого
Сознания. Истинного т. е.

Лао-Цзы говорил:
"Мудрый ничего не накапливает".
Но я лично, -- глуп.
И нравится мне, только
Тишина в голове.

Долгое и тщательное
Скидывание идей, таким
Образом, приводит к контролируемому
Состоянию разума --
Состоянию младенца,
Полной личной свободы
В своих действиях
И желаниях.

Достижение подобного
Состояния разума и духа,
Требует жесткой дисциплины,
И ограничения от личных
Лишних-бесполезных
Желаний.

Великие мастера меча,
Мечники, всегда имели
Пустое сознание.

Это делало бойца
Неуязвимым и бесстрашным
перед лицом смерти.

Один бросался,
Мог бросится на десятерых
И победить, если имел
Подобное состояние духа
И сознания.

Требуется ясная голова
И долгие размышления,
[И] тогда сердце освободиться,
Разумом будет
Просто управлять,
Все вещи подчиняться
В руках истинного
Мастера, если не думать
О них, как о чем-то
Особенном, -- в одном
И том же
Состоянии духа и сознания.

Стрелу следует выпускать
Не думая ни о луке,
Ни о стреле.

Вообще ни о чем
Не думая.

Истинное сознание --
Это бессознательность.
А грядущая судьба,
Всегда в руках и
В собственной крови
Ее носителя.

Таланты и мысли
[Если должны]
Приходят вовремя.

И всегда подчас
Именно тогда, когда
Это нужно,
Это требуется.

Путь меча, Закон Воина,
Хэйхо и Бусидо, --
Все это, методы
Постижения самого
Себя посредством занятий,
И приобретения
Собственной философии.

Следует регулярно
Совершенствоваться
На Пути [Воина].
Проявлять твердую решимость
И умение отрешения,
От собственных,
"Мнимо, якобы нужных",
Но на самом деле
Лишних желаний.

Воин всегда
Должен следовать
Твердой дисциплине.

Когда он все постигнет,
Все принципы Пути
Войдут в его
Сердце, и он станет
Един с ним.

Он не будет
Помнить их,
Но будет беспрекословно,
"Подсознательно",
Следовать им.

Все исчезает
Когда Путь
[Окончательно] Постигнут.

Все рамки, все пределы.

А любые барьеры
Уступают ему дорогу,
Он проходит сквозь них.

Препятствия среди людей,
Грязь, ненужные чувства,
Непотребные чувства,
Покидают его тело.
Не загрязняя тем самым
Сердце, тело, сознание
И уста того,

Кто смог
Постичь путь
И понять его
Пределы для себя.

Для самых могущественных
И мудрых,
Это особенное время.

Постижение Пути,
Регулярная дисциплина
И строгость к себе,
Делают его человеком
Либо идеальным,
Либо несколько скромным,
Холодным, строгим,
Осторожным.

Все зависит
От человека.
В том числе
И его личностные качества
Доблести, самопожертвования,
Отваги.


Совершенствуйся
На этом Пути,
Воин.

Твой учитель
Кэмпэй философии
Дайдодзи Юдзан.
Старайся чтить учителей,
людей и законы
Какими бы строгими,
Те, ни были.

Прощай..."

"Спасибо,
Учитель."

06/07/13
22:40

Духовный
Наставник.

Персональная передача
наставлений духом умершего(-д).




ХХХ

Каждое чувство, следует правильно воспитывать, чтобы
Мудро его проявить.

ХХХ

Каждое чувство
Следует долго и правильно
Воспитывать, чтобы
Мудро [и верно] его
Проявить.

ХХХ

О хиромантии,
Можно как о философии
Рассуждать.

Если помнить
И держать хоть
Часть ее, в собственной
Памяти.

ХХХ

афорист-ий стиль
стиха(р-ть, -д написания)

ХХХ

Знание и преимущества
Умения молчать,
Понятно и доступно
Не каждому.

Пусть даже,
Самому пытливому
Уму.

ХХХ

То, что порой бесспорно
Приводит человека
К смерти, является
Неотъемлемой частью его, --
Частью человеческой
Собственной глупости
И не предусмотрительности
Его же глаз, слуха,
Чувств и души.

[Сознания состояние
Должно быть
Пусто. Бездумно.]
Тогда... именно
Тогда... Оно
Совершенно во всем.

И что ни делая,
Получается
Отлично,
Вообще не думая.
Другой призрак и дух
Уже в душе
Преобладает.

Более могущественный
Кстати...




ХХХ

(мах. кол-во страниц -- 10-20-25) часть 1.
   Когда-то, давным-давно в Татарии(Республика Татарстан) бытовала одна очень старая легенда, про юношу, который ушел куда-то очень далеко. Ушел, потому что хотел избавиться от дурного пристрастия как он считал. От любви.
   Любовью его, была одна девушка. Девушка, которая выступала со своим бродячим ансамблем, который для нее, был дорог и роден, как цыганам их табор с родителями, в котором они выросли с детства.
   Все начиналось довольно просто. По окончанию 18-го века, и в то время только-только когда начинался век 19-ый, в ноябре 1801 года в одной крестьянской семье, на окраине небольшого города, который позже вырос, и стал городом довольно большим, солидным, и обширным по своим размерам... Родился мальчик. Новоиспеченного младенца, сразу же назвали Айнур, что переводится и значит с татарского как Лунный Свет. Бабушка, которая осматривала младенца и приходилась ему родной по линии отца, сразу заметила некоторую схожесть ее внука и сына. Отца Айнура звали Жавит, а Мать, носила имя Гульчачак.
   -- Смотри, Жавит. Видишь как он на тебя похож, -- у него даже родинка есть.            Небольшая конечно, еще пока лишь маленькая точка, но зато заметно, -- как у тебя на правой щеке -- сказала бабушка -- когда ты родился, я сразу обратила внимание на нее. А теперь, когда у меня и внук родился, я думаю, что это неспроста. Особенные вы у меня оба. И схожи. Ты к примеру, трудолюбив, как и твой отец, когда он был жив. А Айнур... Пусть вырастит посмотрим.
   -- Да ладно вам, матушка, -- не перехваливайте, не такой я уж и трудолюбивый. Я ведь и ленится хорошо умею. Не так ли? -- сказал Жавит.
   -- Дам я тебе сейчас! Иди лучше жене помоги, пусть поспит; Ведь сколько мучалась. -- Иди, уложи ее в кровать. Внучка я помою сама. -- сказ. Б.
   -- Ладно, уложу сейчас. Как раз недавно расстелил чистые и новые простыни -- ск. Ж.
   -- Иди, иди...
   Уже в другой комнате, уставшая после родов женщина, легла в кровать. Отдохнуть, и поспать. Бабушка же с внуком, ушла в баню, его помыть. Баня была уже давно затоплена; в ней не было слишком жарко, душно. она пребывала в несколько остывшем состоянии, так что в ней, можно было немного искупать тепленькой водой и младенца.
   Позже к ним присоединился и отец, недавно уложивший уставшую жену в постель.
   -- Ну как, он, матушка? Не плачет? -- спросил Ж.
   -- Нет, не плачет. Все в порядке. Сейчас еще немного домою, и уложу его спать... Жавит, а почему вы с Гульчачак назвали его Айнуром? Почему не как-нибудь по-другому, да и мало ли имен...
   -- Гульчачак сама так попросила. Да и мне, имя понравилось. Интересно, он будет любить смотреть на звездное небо, луну... Что он будет любить... -- последние фразы, пролетели практически мимо ушей его матери, и лишь на слово "любить" в конце предложения, она отвлеклась.
   -- Вырастет, посмотрим. Сегодня родился новый человек. И новая судьба соответственно. Не спеши, все спорится, все сбудется. Ты даже заметить не успеешь, как он вырастет на твоих глазах. Таким же образом и я волновалась за тебя сынок, когда тебя рожала. А теперь смотри, вон какой вымахал!
   -- Подумаешь, -- мелочи. Ладно, мам, я пойду. Итак в волнении весь, в переживаниях провел этот день с самого утра -- жалобы молодого отца, прозвучали будто он сказал их про себя.
   -- Иди. Ложись спать. Я тоже сейчас, вытеру сначала внучочка полотенцем, уложу в кровать, и тоже лягу спать.
   Когда Жавит вышел из бани, бабка посмотрела на мальчика.
   "Мальчик, как мальчик. Обыкновенный младенец схожий с его отцом... ничего особенного... -- подумала про себя она, домыв, внесла в дом, уложила в небольшую кроватку."
   Посмотрев еще раз, на тихо дремлющего младенца, она повторила, но тихо и уже вслух:
   -- Ничего особенного, ничего особенного... Ни-че-го. Просто малыш...
   И ушла спать. Позже обо всем забыв.(Книга "Божеская притча об отступнике канонов зла"

ХХХ часть 2.(заменить все части книгой-стихом.

Можно было бы, конечно, прямо сейчас, ночью закончить рассказ; небольшую притчу. Поначалу, я хотел коротко обо всем написать. Т. к. слишком долго и длинно мне не нравится. Итак, так как я собирался написать короткую притчу, я именно это и сделаю. Позже просто переписав рассказ в стих.
   Годы шли, и некогда новоиспеченный младенец набирался сил. Становился он, сильнее, благодаря заботе своей матери и отца. Отец его, Айнура был талантлив. Хорошо работал с железом и деревом, и каменщиком был неплохим. Парень старался, и хотел походить на отца.
   Но в этом рассказе, история произошедшая с мальчиком, более дает повод подумать маленько. Становясь более умелым, сильным и талантливым день за днем, он учился к тому же у тех, кто был жив, и не обладал большими знаниями. У простых ребят, таких же как и он сам.
   Позже, однажды, к нему явился дух. Мудрым был дух, несколько строгим и целомудренным... И юноша не знал, что и сказать, когда старый на вид человек, дал ему наставление. Затем долго-долго, мальчик рассуждал над смыслом его слов. И лишь позже, через семь лет, он нашел для себя ответ.
   Однажды, в одном из снов, на парня напали духи, и убили, отправили к чертям его. Он лежал один. В темноте, но появился небольшой солнечный свет. Хоть и тусклым, не ярким он был, сердце мальчика, начало потихоньку стучать. Но духи гневались, и злоба появилась на их лицах.
   -- Почему ты не умираешь? Почему жизнь не покинуло твое тело? Кто ты, и зачем ты здесь? ответь! -- сказали духи-убийцы.

   И темный, строгий голос сказал. Голос был похож, на голос того мудрого, что дал ему когда то наставление.
   -- Почему вы напали на него? -- голос был тверд и тяжел. Обладал, судя по звучанию огромной тяжестью.
   -- Его следовало убить. Ведь мы хотим дать, вживить в его тело свою силу, чтобы был у нас человек, которым мы могли б управлять.
   -- Этого не будет. Я дам ему силу своих трех сердец. Его чувства, будет многогранными качествами. Вы не сможете просто так, его победить. -- с-л М. Ст.-к.
   -- Это мы еще посмотрим. Увидим, кто из нас быстрей. К тому же, нас много. Гораздо больше тебя. -- духи.
   -- Я знаю. И я стану лучом, тем самым лучом в его сердце, что откроет ему, а может и миру, его истинный путь. -- М. С-к.
   Разъяренные духи бросились в сердце юноши, и поселились в нем. Но благодаря духу, светлому духу, в том сердце остался чистый участок.
   -- Теперь все зависит от тебя, парень. И я всегда буду с тобой, внутри тебя. Я стану тебе вторым отцом -- наставником. И никто не сможет, меня у тебя отнять.

   Глупо было бы полагать, что внутренний страж духа не проявит никаких усилий. Наоборот, со временем он стал проявляться еще сильней. И тело юноши, начало подчиняться этому новому сознанию стража, которое со временем, заставило тело юноши упражняться, делать себя сильней, укреплять; становиться гораздо тверже и крепче. И в итоге, дух проявился полностью, через глаза, и парень, который до этого был слаб, стал более сильным и выносливым, чем прежде. А совершенствование духовно, позволило ему видеть многие вещи наперед, и получать наставления от древних наставников. Юный парень не знал, что это за люди, говорящие с ним ночью, днем, в темноте, при свете, в мыслях постоянно во сне... Он слышал многочисленные беседы, ему казалось, что его мир сходит с ума. Но, страж его духа не молчал, он порой тоже давал, очень даже дельные советы.




ХХХ
 
Последний разговор
с призывником-
другом. Братом.

Посвящается
Гилязову Ильнуру.

"Почему ты думаешь о ней?" --
Спросил меня, как то раз
Товарищ -- "Да сам не знаю..." --
Сказал я в ответ, --
"Ипташ Гилязов."

Знаешь, Ильнур, она
Хоть с виду и проста...
Но не сомневаюсь, я,
Почему-то, что особенная
Она. -- Глаза не видят,
Но сердце чувствует.

Хоть и с виду глупа,
Как ты говоришь... --
Проанализировав темперамент,
Поведение ее, при общении
С ней.

Помнишь, помнишь,
Как я отговаривал
Тебя от этой идеи...
А ты говорил мне, --
"Ябин, не ссы, я все умею;
Я ведь как волчара,
Типа натуральный волк.
Да и с девушками,
Я немного по строже
Тебя буду.

Во всем ты мне уступаешь.
Я конечно, хоть немного
И глупый, порой бываю иногда...
Но зато, я не такой
Робкий и тупорылый
С бабами, как ты..."

"Что ж, да, признаюсь.
Поумней ты меня получился.
Я ведь не спешу,
Мне не нужен мир весь,
Целиком...
А одна только девушка
Нужна. Что б нескучно
Было, была доброта...

Та, кто рядом находясь,
Согреет. Может быть,
Даже обнимет...
Но это конечно
Уже не желания,
А скорее...
Мечты."

"Знаешь Ябин, я ведь
В армию скоро уйду, --
Семнадцатого мая
Забирают. Говорят
Может в элиту,
Ульяновскую область
Попаду..."

"И что ты думаешь,
Если в приличное место
Попадешь, на пару лет
Остаться?"

"Ну да... По контракту,
Если в приличное место
Попаду. Если конечно
Есть такие, -- в нашей
Стране остались..."

"И я подумывал об этом,
Также. Думал, в войсках
Остаться. --
Иного, правильного места,
Я пока в своей голове
Не найду.
Да и стихи, я буду
Там писать. Возьму
С собой пару блокнотов,
Общую тетрадь.

Ты кстати сам, не думал
Об этом? Ну то есть,
Взять тетрадь,
Стихами заняться?
У тебя умение есть,
Нужно просто развивать..."

"Может быть, возьму.

Кто знает, что в армии
Там можно, а что
Нельзя..."
"Да и попытка
Не пытка, ну,
Сам подумай..."

"Ладно Ябин,
[Я] Подумаю(пауза).
Ну что, свидимся
Через год, или два.

Следующая остановка
Моя. Бывай...
Пока...

Мы пожали друг другу
Руки. Как привыкли,
Как обычно, -- по-братски.
Ильнур в Болгарах
Сошел... А мне напоследок
Сказал, посоветовал --
"Не волноваться."
"Все будет в порядке.
Встретимся, свидимся позже,
Разок... Какой-нибудь
Еще..."

После этого Ильнур
Уехал в армию...
На следующий ли?
Или через пару
Дней?...
Ну и больше,
Я не слышал от него
Вестей.

Последний разговор
С другом, перед
Отъездом в армию.

Или уездом, уточняя...
Для точности.

Это будет, его,
Стиха, название.

Уважение
Подобным беседам

И дням.

"А про нее...
Постарайся забыть.
Судьба сама
Сведет вас вместе
Если потребуется.

Мы же с тобой,
Ябин и Гилязов,
Встретились по сути, --
Случайно.

Если любовь и дружба
С кем-то,
Сходны чем-то,
Ты это увидишь
Ябин.
Ты это... сам
Поймешь.

Ильнур Гилязов
мог бы мне так
сказать.
Но не сказал.
Он мудрый.
Я глупый.
Идеальный тандем
Дружбы [двух] 
Людей.

С ним
У нас.   

08/07/2013г.

Почти как
Родные братья.
Но лучше,
Гораздо, в разы.
В сотни
Раз...




ХХХ

Однажды, я подумал,
Чтобы было, если я
Задумался в кругу друзей,
И одна какая-нибудь,
Какая-либо барышня
Спросила, и таким образом,
С этого вопроса
Беседу начала:
-- Что задумчивый
Сидишь, думаешь,
Размышляешь?
-- Да-а...
Размышляю,
И это довольно
Интересно...
-- Это круто?
-- Нет, это интересно.
-- А что для тебя,
Есть слово -- круто?
-- Ладно. -- Расскажу.
Представь себе,
Что ты в мире
Стоишь...
Ну, то есть я стою,
А ты, стояла бы.
Если на моем месте,
Оказалась бы, ты...
В общем, от своего
Лица рассказываю.

Так вот, представь.
Остановился я,
На лестнице...
Какой-либо, любой.
К примеру
Не очень, не особо
Длинной.

Ты стоишь себе, задумался,
А вокруг люди снуют,
Ходят, бегают,
Прыгают... В небе...
Птицы одинокие
Пролетают.

И вот, мысль:
"Я один, в покое,
Тих, да ленив.
Я ничтожен, незаметен.

По сути... пылинка
Маленькая, летящая
И живущая в мире
Большом; Все время
Движущемся, динамичном...
Не ленивом как я.

К тому же; Хоть я,
И достаточно рослый,
Высокий -- я глуп.

В глазах других --
Низкий, неправильный,
Ничтожный..."

И именно в этот момент,
Мне хочеться на месте
Застыть, остановить время,
За движением всего
И всякого наблюдать.

Создать, своеобразный купол,
Вакуум вокруг тела;
Где твое время и ты
Находятся, и эти
Пара метров
Вокруг тебя, только
Лично твои...

И во всем мире
Тебя никто не видит,
Не замечает...
Ты спокоен, глуп,
Мудр и тих...

Вот такое наблюдение
Мира, философское и
Всячески поэтическое...

Я называю словом
"Круто." И интересно,
Конечно тоже."

"Так тебе сейчас

Получается и интересно
И круто?"

-- Да. -- ответил он(я)
-- А почему?
-- Потому что ты
Меня об этом
Спросила, и я смог
Тебе об этом
Рассказать.
-- Чудной ты...
-- Знаю. Но разве тебе
Самой не интересны
Подобные рассказы,
Подобные ощущения...?
-- Хм... Ты прав.
Расскажи [мне] еще что-нибудь.
Или позже расскажешь?

-- Расскажу. Но позже.
Когда, новые мира чувства(мироощущения вв 2-3)
Почувствую, ощущу.
-- Хоть ты чудной...
Но с тобой интересно.
-- Что ж... Спасибо барышня
Вам, за скромный комплимент.
-- Тебе спасибо
За рассказ.
-- Всегда пожалуйста.
К вашим услугам
Теслов Николай.

(Леонардо тоже
Писал притчи...
Свои; из каких-то
Наблюдений...)

(Физико-химических.)




ХХХ

Жизнь, забавная штука...
Все тонет, улетучивается,
Исчезает все само по себе.

А воспоминания ее, для памяти,
Небольшие лишь(и не дорогие
к тому же) слова...




ХХХ

Мысли и лирика

[Карандаш, перо,
Тетрадь...
Девушка,

Думающая
О жизни
И печали.]

Зачем мне дано умение,
Стихи, на этих строках
Бумажных рисовать, писать,
Скребать ручкой, составлять?

Неужели к умению этому
Подлежит моя жизнь,
И должен буду...
Непросто должен, но и обязан
Буду повиноваться?

Порывы внутренние, как владыки
Могущественного для меня
Приказы. Я берусь за перо,

За стальное перо,
И черкаю в тетради
Смутные точки.

Наверно, это творчество,
Увлечение... так сказать...
Отвлекает меня от всего.
От смут, от радостей,
От печали... И радуюсь я,
Только тогда, когда на то
Желает душа...

Это чувство...
Это чувство самоконтроля.

Я контролирую себя, абсолютно
Во всем. И если честно...

И если признаться честно,
Прошли уже те года, когда
Маленький мальчик, в душе,
Такой же как я
Перестал плакать.

Смысла не имеет
Несуесветная чушь..
Радужная оболочка глаз,
Их зелень...
Никак не меркнет,
И чувствую я:
Сила писать, рисовать жизни
Различные картины, портреты...
Будет и будут во мне
Всегда; и в любом возрасте.

Когда-нибудь, когда-нибудь когда,
Эти стихи пригодятся
Кому-то, чтобы лучше самих себя, --
Объяснить, понять, душу удосужить.

Возможно, какой-либо
Грубый варвар, стихами, листами
На которых душа моя
Лежит и пребывает, -- подотреться,

Без угрызений совести,
После туалета.

Возможно также, что
В огне красном и всепоглащающем,
Тетрадь со стихами, рассказами
И шутами серьезными на вид...
Будет сожжена.

Мягко истлеет, отдаст
Свое тепло, и исчезнет
Навсегда.

Нет, нет, я не мечтаю о славе.
Я по сути старый дурак,
В теле молодца удалого, которому
Жить да жить,
Каждый день вставать по-новому,
Всю жизнь писать,
И заполнять словами,
Эту бренную, синюю,
Общую тетрадь.

Раньше думал я, чаще,
О смысле слов,
Их значимости...

Сейчас же, все просто;.
Гораздо проще.
Есть ручка, -- перо,
Тетрадь-бумага,
И письменный стол
Стоящий на кухне.

А в голове и сердце,
Думы, чувства...
И все это, я ложу,
Укладываю, в каждую строчку,
В каждую ресницу,
В каждый блокнот
И общую тетрадь.

На мягкой бумаге,
Старой на вид, -- удобнее
Пишется. Сердце не страдает
От разрывов снарядов
Грубых, мощных,
С ними связанными
Эффектов побочных...

И шум в тишине головы,
В тишине сознания,
Становится истинным. --
Таким, каким и должен быть.

Все пусто.
И сердце, и голова, и сознание.
Везде тишина. Ни во мне,
Ни в частях тела моих,
Мысли нет...

Я наслаждаюсь тишиной.
Молча глядя на девушку
Выдуманную мной...
С серыми глазами,
С красными волосами.
Я должен -- обязан
Ведь ей. Талант, и мысль
О стихе, написании его, --
Она подарила впервые.

И хоть она молчалива,
Бесплотна и выдумана,

Она является красивой.

Моя постоянная спутница.
Живет она в сердце моем.
Она как для Леонардо, --
Мона Лиза.
Но, а вместе с этой,
Когда та улыбается,
Я не грущу ни о чем.

Выдуманная героиня.
Моя прекрасная мечта.
Это аксиома и пантомима...
Я верю в нее,
Она верно охраняет
Меня.

Жаль, что в мыслях...
Хотя и это неплохо.
А не вплоти. Будь та
Со мной, я бы никогда
Ничего не боялся.

Хранит она меня.
Моей богини посланница.
Та верит в меня,
И я верю в нее, --
Силы меня навряд ли
Покинут.

И вот я. За столом.
Слева, на свободном
Месте, -- она,
Прекрасная дева
И отличная стража.

В глазах, -- строка,
В руке перо,
В зубах леденец
Апельсиновый, которым
Увлекаться нельзя...

А под руками усталыми,
Висящими в напряжении, --
Тетрадь. Общая.
Строчки в которой,
Заполняю я, сердцем и мыслью

Своими...

Компания:
Девушка-хранительница,
Тетрадь, перо, ручка...
И я, глядящий на все
Это, и уставший порядком
Как Маяковский.

Но...
Без пистолета
У виска.




ХХХ

Отдельное... -- отдельно.
Так и человек. Либо один,
Либо в группе, которая
Его поддерживает, служит
Ему опорой, как он остальным.
Либо одиночка, человек одинокий.

В чьем сердце лишь Пустота,
Огромная пустошь, первоначало,
Которое большинству людей
Не понятно, страшно...

Но тем не менее,
Именно в той Пустоте
Души человечьей, рождаются мысли;

Порой благие, порою скверные...
Сила одиночества велика.
Все зависит от выбора,
И пути самого человека.

Я думаю о добре, добром,
Но ничего этого не делаю,
Если меня на то не просят.

Возможно, я ленив?...
Хотя на самом деле
Просто бездеятелен.

Я глуп и низок.
И пребывая в Пустоте, я не знаю,

Поступаю ли, я, правильно
Иль скверно?

Я молчалив, но в душе
Тишине, рождается слово.
Это слово... Эти слова
Интересны.

Я как будто бы
Слушаю древних. Они
Шепчут мне, слова, а я
Их внимаю, записываю.

Я странен, необычен и девиантен
Для других людей, и глуп.
Неизвестно, правда ли то, что
Они говорят.

Но внимаю, слушаю их
Со всей осторожностью.
Они полезны, они меня слышат,
И мне помогают.
Но я молчу, таким образом,
Все разбираю.

Я глуп, раз выбрал этот путь.
Скажет кто-то, и позже
Когда-то, когда я умру.

Чудаков на свете много.
Все они одиноки.
Всеми отчасти презираемы.

Следует избавляться
От страстей, и чувств.
Когда они исчезнут,
И буду(-т) редко проявляться,
Тогда возникнет и великая
Для них, свобода.


Адама тот истовый правнук,
Что испытал те же муки
и совести, что и сам Адам.

Это Талмуд.

Но мной испытано
Немного ведь
Отчасти.

Немного боли,

Немного чувств,
Не мало
Дел...

Ведь да? Старик?

Спрятавшийся в душе
Потаенных нищах(нишах).




ХХХ

Маленькой нити паутина,
Способна отражать мир
Как великое зеркало
Жизни Бытия.

ХХХ

Если тебе не будет внимания,
до презрения людей, тебе обязательно
будет дело до того, сколько, какое
именно количество людей тебя
будут ненавидеть и презирать.
Если не презрение, то количество берет.
Если не смог втолковать один, презрение
Многих, и собственное суждение
С помышлениями, сделают свое дело,
и ты станешь более умелым, более
рассудительным для себя самого.
Чувства порождают мышление,
заставляют думать его,
тщательней, эффективней,
и заранее поступка.
Менее эффективному, приходит
более качественное по силе.
Если человеку суждено много думать,
он будет много думать.
Когда время приходит, приходит
и желание; большинство объясняется
само, и становится ясным, явным.

Примером был тому я, когда начал
размышлять и думать много,
больше положенного.
Сознание и черта судьбы человека
даются с рождения, но он в силах
все изменить, сам того, если
пожелает. Кто ищет себя в себе,
того бог, духи, и ками благославляют.
Зло отметается, разрушается, подавляется
в конце концов. Полезное и благоразумное

остается. При потребности,
даже восхваляется.
Но совершенномудрый,
не стремится к многому,
к известности, к славе...
Заслуживающий того
все сам получает, но
не стремясь, ни к тому,
ни к этому; ни к первому,
ни второму и даже последнему.
Заслуживающий и умелый
не остается без внимания.
И что надлежит, то
в нем пребывает.
Кто-то скажет, что он -- глуп,
раз думает так. Но это,
как раз таки наоборот.
Вот, что имеют в виду,
когда говорят, что:
"Истинная правда похожа
на ее отсутствие"
Ничего не имея, ни к чему
великому не стремясь...
Только тогда приходит
слава, и душевная
благодать.

ХХХ

Основная любовь(удовольствие)(книга. поискать)

ХХХ

Познакомился с человеком,
Лишь слабо узнав его
И утверждать по словам,
Что он [человек] хороший,
Это только поверхность глупости
Над водной гладью.

Проникать же в глубь,
В омут, в котором,
Как говорят: "черти водятся"...
Это уже, скорее глубокая истина,
Сущностное познание. 

Не следует хвалить и восхваливать
Человека, только по результатам
И окончанию, с вами, его
Первой встречи.

Подобное "раннее" умозаключение,
Это недостаток внимания,
Предусмотрительности, недальнозоркости людей.
А также, весьма и весьма...
Дурной тон, человека обыденного самого,
Не владеющего в своей голове
Ничем. Даже пустотой.

Хотя и говорят, что Пустота(и дао)
Великая сила, они бесполезны,
Если не содержать в себе
Мельчайших, но полезных вещей.

В людях следует
Уметь разбираться.
Лао-Цзы так
Сказал.

ХХХ

Глупый...
Глупый...
Кто искренне
Тот, за кого
Себя
Выдает.

Оригинал:

Глупый...
Глупый...
Кто
Искренне
Тот.



ХХХ

Глупый...
Глупый...
Кто искренне
Тот, кто себя
Выдает, и кем
Не является
Вовсе(Вообще).

ХХХ

Истинные знания,
Это те, что придуманы.
А придуманы те,
Исключительно мудрецами.
В результате обдумывания,
Кропотливого, и тщательного.

Ложные... можно
Изобретать сколь угодно.
Но это будет априори,
Бездумная, бездушная...
Бесплотная
Фантазия летописца.




ХХХ

(Бесплотная фантазия и чушь, посреди
глубокой ночи.).

Время за полночь,
И стрелки часов
моих механических...
Остановились.

Прядь за прядь,
Волос за волос.
Никогда не забуду
Глаза ее, и тихий-тихий,
Тихий голос...

Внешности она была
Симпатичной.
И просто красивецей...
Красивой было б
Глупо назвать.

Женщины... не мраморные статуи
Что б только красивыми
Их величать...

Глупо... Глупо о той
Предыщущей, о той
Вспоминать.

С другим, делит она
Теперь постель.
А так близко, рядом,
Я и не находился
Никогда.

Были беседы,
Бывали суждения...
Улыбки и взгляды...
То, да се.
И это, не это
Уже вроде
Печально.

Теперь я думаю
О другой.
Довольно симпатичной,
В чем-то скромной
Немного, а может
И не уверен я будь,
Не говорил ничего
Тетради. Глупец я!
Смех, да и только.

И хочеться, что бы
По иному читали
Потомки, по другому
Величали...
Этот казус,
Непреодолимое желание
Чьей-таки любви.

И плевать, честно если,
Что в любви слова, --
Нет. Я бы мог...
Мог бы говорить
И рассуждать
Об этом вечно...
Извечно...
Но так и к цели,
Вовсе не прийти.

Я не знаю, честно,
Врать не буду, --
Строки пишу я эти,
Для чего не знаю.

Может волк я,
Хищный, в душе.
А может быть
Авось, Скотина
И паскуда...
Чужак в этом
Мире, который добровольно
Хочет, но не может
Уйти.

И все чаще, чаще, чаще...
Меня посещает
Эта мысль.
Как я о том, задумавшись,
Сел где-нибудь,
В неизвестном пространстве
Трамвае... А на эту планету,
Меня лишь мельком
Занесло.

Чужак... Странник...
Как много значат
Эти слова, для тех,
Кто любит
Ненавидеть.

И эти печали...
Эти смутные сомнения,
Не из фантазии моей.
Я бренный, инертный, ленивый,
В этом проклятом мире,
И лишь пара крепких братьев, --
Мои лучшие друзья, --
Оплотом важным
В этой жизни
Являются.

Я бы честно, хотел,
Этот мир бренный
Покинуть...
Даже чую я,
Не поленился бы
Вскрыть себе живот,
Прострелить голову...

Но не могу.

Ничего этого
По сути, -- нет.

[Я] меланхолик
В душе.
Печальный, хмурый
И траурный.

Ночью, в голове
Лишь мысли; в желудке
Моем спокойно,
А все остальное
Как всегда.

Великое время...
Ночь.
Хоть спи,
Хоть не спи. --
Разницы не будет.

Позже, возможно
Проснешься позже;
Эдак в часа
Два, три или четыре,
Но не утра,
А скорее уже
Дня.

Часы то идут,
То останавливаются.
Я, глупый глупец,
Дурачина и простофиля,
На месте сижу,
И дело тут,
Не в заниженной
Самооценке. А наоборот, --
Ее полного отсутствия.

Никогда я в душе
Про себя, не ценил
Подобной ерунды.

И с другой стороны,
У стиха этого
Должен быть
Другой смысл и мотив...
Но написал я о том,
Да и чаще пишу

Так постоянно,
Что в душе скопилось,
О чем думаю,
И что до боли
Неприятно.

На свете люди есть,
За которых, душа [человека]
Переживает.
Но я не тот,
Давно не тот,
Кто волнуется,
О чем то
Переживает.

Хотел бы правду я,
Конечно написать.
Что от тех завишу...
Для тех живу...
Но лучше оставлю
Все я это.
Смерти время придет,
Обо всем пообещаю
Что в жизни
Следущей будет,
Да то, что ждет
Их... Все расскажу.

Польза бывает
От наставлений.
Но только если
Даны те вовремя,
И в меру, в душу...
Правильны.


Юный глупец,
Дурак, чертовщина
Ябин Рустам.
Отчества Ринатович.

А рассказ этот,
Даже для меня, глупца-юнца, --
Неплохой. Повествовательный
Получился.


Жажда горло
Томит.




ХХХ

Солидные, не отличаются
От тех, что под забором
Лежат.
Лишь делают это...
Более красиво.




ХХХ

(Бельковой. Моей учительнице)(по литературе
из гимназии)

Помню как то, дружище скажу,
В детстве я много падал.
Не могу сказать почему, но
И вставал, поднимался
Тоже. О смысле...

Тех дней уже прошедших,
Я и не упомню всего.
Помню, лишь падал да поднимался...
Но сам не знал
Для чего.

Емельяненко говорил,
Спортсмен, борец известный:
"Кто не падал, тот не поднимался"...
И я полностью согласен
С ним. В то время,
Не думал я о том,
О чем думаю, размышляю...
И помышляю сейчас.

Сейчас моя кампания:
Бумага, ручка, слова...
Знаки препятые, запятые,
Многоточие, черточки и точки.

Все в далеке.
Все друзья мои, далеко
От меня, И скверное дело
Это, одному, в тишине
И темноте души
Пребывать.

Осталось лишь прошлое.
Некоторые воспоминания,
С собратьями...
Дарят мне улыбку,
Тепло и смех на глазах

И губах.

Моя учительница по литературе,
Из гимназии, Белькова,
Я помню лишь фамилию...
Заботливая женщина была.

Она терпела меня.
Меня -- идиота и скотину,
Который доброты сердешной
Не ценил никогда...
И только сейчас
Осознавать начал.

Пьяница, кретин, плохой
И забулдыга...
Таким мог бы быть я,
Если не ее помощь,
Если не ее
Литература.

Я помню, отчетливо помню,
Я часто падал, но также
Вставал.
Мой брат Ильнур,
И учительница моя,
По литературе... --
Воскресили меня,
Мой дух без корысти
Наполнили смыслом.

Мало, очень мало...
Я думал тогда,
О чувствах ее, как
Моего учителя.

Встречался, последний раз
Я с ней давно.
Успехов, с улыбкой мягкой
На губах, она мне
Пожелала.

Позже, пожил, я понял
Все... Все то, о чем
Она мне говорила,
И о том, что желала.

Добрая женщина.

Век не забуду,
Ее терпеливых стараний
Для нас.

Для меня, моего брата
Родного, Ильнура...
Который понял, и понимает
Меня, несмотря ни на что.

Моя учительница...
Белькова...
Хорошая и талантливая
Женщина. И почему я не мог,
Тогда того не понимал?

Возраст мой, пятнадцать --
Шестнадцать лет... --
Глупость.
Ох, если бы я только,
Тогда более читал,
Понимание пришло бы
Хоть и не сразу, --
Постепенно, но и немного
Быстрей.

Где она сейчас,
Женщина, мне как
Мать вторая?
На пенсию ли ушла,
Или частно учит детей?

Возможно...
Возможно сейчас я не знаю,
Но о помощи ее, мне,
Глупому мальчишке, тогда...
Буду помнить я и впредь.

Обязан.
Многому она меня
Обучила. Как и ругаясь,
Так и спокойно говоря.

Белькова...
Не забуду ее фамилию.
По гроб жизни
Обязан, и должен буду,
За ее, школьные мне
Наставления.

И хоть часто я падал,
Но всегда и вставал;
Если ноги и руки целы,
Почему б тебе
Не восстать?

Тогда, много не думал...
Глупец!... Хотя следовало бы, --
Точно.

Теперь знаю, что есть
Постоянство, и кто
Таков -- мудрец!

Буду стремится,
Смыслом жизни наполнить
Не свои, так чужие!
И к черту, к пуху... все.
Не важно.

"Для себя найду...
Так вплотную
Займусь.

Пока не нашел,
Считаюся
Мертвым!"

Сказал я, человек,
Полужив-полумертвец...
На губах с улыбкой
Словно, у демона,
У дьявола
Из гробниц.




ХХХ

Слишком много и красиво говорящий,
Ставит себя в неловкое положение.
Так как слова его, теряют
как смысл, так и вес значимый-значительный(но).

ХХХ

Недостаток точности...
Где-то является преимуществом.
Пусть и поначалу не заметно,(Поэма "Часы").
Именно где.
(Тактическим преимуществом вв2-3.)(заместо 1-ой, 2 строки).

ХХХ

Единственное, что за полночь
Не мозолит глаза,
Это: тетрадь, стихи,
И книги.

ХХХ

От лжи, не появляются
Линии, полосы и трещины.
От правды и истины,
Рука наполняется ими.

Порой отдельно,
Порой и вместе всеми.
Знаки образуя
При том.

В хиромантии здесь дело.
Без изучения тонкостей
Всего и не понять.

Но если есть интерес,
И хотя бы небольшой,
Стремление узнать
Более, -- появится.

Нужно думать.
Следует и верить.

В кого?
Если не высшие силы,
Бога, или кого-то еще...
То в себя.

Их помощь пригодится,
Если попал, ты, в беду.
Будь уверен.

Жизнь, не солнечный диск,
А медная посуда порой,
Просто покрытая
Золотом.

Истина лежит глубже того,
Что видеть человеку
Следует.

И сказал это, не бог,
Не проповедник...
А простой, самый обыкновенный,

Внутренний человек.

Имя которому
Изначальный, Первостепенный...
Исток.

В каждом он есть,
И чтобы услышать,
Следует себя развивать.

Частица Будды. Дао.
Человек, состояние,
Младенец...


И ничто неизвестно, (примечание)
Для кого я пишу
Все это.

ХХХ

Любовь отличается
От банального обожания,
Наличием в крови у мужчины,
Или женщины сильной и гордой, --
Самоуважения,
И самообладания
В самом, а возможно
И самой, -- себе.

ХХХ

Женщина в древности-старости
Принимавшая роды --
Повитуха.

В нынешнее время,
Подобное занятие
Называется
Акушерским делом.

Акушерки все делают,
всех принимают в роддом.

Это не стих.
А просто небольшое
Сведение, к достижению
Знания.

Хоть и небольшого,
Кромешного...
Но чуть полезная справка
Для старины(из старины)(доп-ие)(1 строка)




ХХХ

Память о гимназии

24/07/13 20.
00:05 pm.

Недавно...
О школе своей,
О гимназии Камскополянской
Вспомнил.

Веселое там было время,
Хотя...
Для возможностей личных
Развития, там не было,
А наверное, никогда
И не будет.

Но не в этом дело.
Стих повеселее
Должен быть.
Пишу я его, в полночь,
А может, просто
Близко к ней.

Так, о чем я хотел
Рассказать?
Скорее всего,
О времени веселом.

Помню был, дурак,
Внутри меня.
По соседству, по парте,
Человек по части юмора
Гениальный. Ильнур его
Зовут. Гилязов.

Смеялись много мы,
Порой рассаживали, разъединяли,
А мы все равно
Смеялись...

Те времена
Вызывают улыбку.

Помню позже, еще чаще,
Из класса из-за шума
Выгоняли меня.
Говорили: "Ябин, прекрати
Шуметь и смеяться.
А ну вон! Выйди из класса!"

И я выходил, Ильнур,

Мой дружбан, теперь
Уже, как брат родной
Мне стал.
Понимаем с полуслова
Друг друга, делимся
Соображениями, мыслями,
Опытом...

Помню так же была,
Девчушка одна, маленькая,
Миниатюрная...
Гузель Хамидуллина,
Которую все время,
Я ее, над ростом
Подкалывал.

Говорил, как и есть
Напишу: "Гузель, ты почему
Такая маленькая?

Молоко не пьешь, мама
Растишку не покупает?"
"Порода такая!" -- она
Мне говорит, хотя
По лицу и видно:
Это ее тоже забавит...

Смешная была. Да и смеялась
Немало.
Правда, тихо и скромно...
А не во весь голос,
Как чайка задрипанная,
Без перьев и
Крыльев.

Не знаю, где она сейчас.
Где остальные одноклассники...
Одноклассницы точнее, --
И не подозреваю.

Вот бы вернуться
Хотя бы на день,
В один из тех беззаботных,
Смехом наполненных дней...
Вот это да!
Вот это, была бы услада!

Души отдых незабвенный...

Но к несчастью,
Машины времени нет.
А сами одноклассники,
Будучи уже большими
И взрослыми,
Не согласяться
Просидеть весь день
На месте, хоть и в чистом,
И убранном классе.

Время деньги говорят...
Будущее, и скорое настоящее
Всех ждет, пожелает в гости себе.

Никому, никогда ведь да?
Не захочеться в прошлое
Возращаться?

Это Рустам Ябин,
Человек глупым оставшийся
На век вечный и целый. И все еще
Желающий, в прошлое
Возратиться, хотя бы на один,
Пусть и не совсем
Беззаботный день.




ХХХ

Дорога в никуда...
Ты всегда
Со мной была.

Со мной
Ты остаешься
И впредь.

ХХХ

Если алкоголики,
Собирались посидеть культурно,
Не означает ли это то, что
Беспробудное пьянство
Время от времени,
Становиться своеобразной,
Присущей только именно им,
Тем типам людей,
Которые подобными вещами

Занимаются...
Культурой или субкультурой?

Иль занятие, -- распитие алкоголя,
Это своего рода
Фольклор каждого
Современного государства,
Обладающих неплохой экономикой,
За счет уничтожения
"Морально" собственных сограждан,
Соседей и людей?

И раз занимаются
Распитием спиртных
Так называемые "алкаши",
И якобы говорят, утверждают что
Делают это "подобающим
Образом", культурно...

То можно ли их тогда,
Назвать "полноправными
Культуристами?"
Культуристами весьма серьезными,
В этом виде спорта
Для них, людей изнеженных
И слабодушных, не любящих думать,
Предпочитающих "забываться?"

И все-таки, я не могу,
Как автор этого
Лирического стиха,
Над ними издеваться,
Просто над этим
Всем смеясь.

Ведь это и в самом
Деле, -- несмешно.
Люди есть, при том
Достаточно много.

Почему немногие лишь,
Пытаются себя
Развивать?

Немногие лишь,
В количестве, в плане
Людей...

ХХХ

Определение: бесцельная жизнь...

Бесцельная жизнь...
Не тот метод постижения ее,
Который бы хотелось применить,
Чтоб познать ее
До победного конца.

Цель, наделяет смыслом
Следующую цель.

В итоге всего,
Счастье, достижение, осознание чего-то, --
Это большой приз,
Куш, лотерейный билет
С удачно выпавшими
Номерами.

Цели собираются пучком,
В итоге даря
Осознание важного чего-то.

Этот путь -- лабиринт,
Не оступись, и не пройди
Нужную дверь
Мимо.

Мимо глаз, мимо ушей,
Себя и сердца своего,
Дарящего тебе этот путь
И чувства, сопровождаемые
Вместе с ним.




ХХХ

Болезнь Пустоты внутри, полезная...

Закрой свой рот, прислушайся к себе.
И ты поймешь, некоторое время спустя,
Какая ты маленькая пылинка
Для этого мира...

Как ты прост, низок, глуп
И ничтожен...
В сравнении с богом, дао,
Карой Земли и небес.

Все просты. Особенных нет.
Те, кто наделен талантами,
Для себя их не замечает;
И поступками дурными своими,
Молча и тихо, отрекается

От них.

Не с рожденья, то, даром
Именуемое приобретение появляется.
Но лишь путем усердного труда,
Некоторой безжалости, беспощадности
К самим себе.

Осторожные могут жить долго.
Храбрые, могут не бояться смерти,
Не испытывать страха перед ней,
Смело и безумно, как с поводом,
Так и без повода, ее презирать.

Крепкие и сильные, к старости слабеют,
Передают свой опыт младшим,
Что б даром их жизнь
Не пропадала.

А если пропадет...
Пустота наделит тем опытом,
Того взрослого человека, какого-нибудь
Юнца, в которого конечно, та пустота,
Свято верит и надеяться
В силы его.

Безумных одолевают сомнения,
Если те не готовы
На что-то решиться.

Боящийся не продвинуться
Ни на шаг, не имея опыта,
Видения последствий,
Ощущения вины.

Кто имеет страх
За свой стыд и срам,
Но решаеться тем не менее
В ошибке своей признаться, --
Исправляется, возращается
К первоначальному.

Первоначальное -- это чистота
И святость, свобода от гнета
Внутреннего своего,
И в конце концов, великое
Освобождение -- тишина от мыслей --
Состояние младенца...

Неподвижное состояние сознания,
Которое есть у всех Будд.

Сомнения могут одолевать,
Но эта черта, состояние,
Где мыслей тишина, практически
Не прерывается... Есть предел,
Возможно высшая истина
Пути Будды, коанов дзэн,
Кэндо и самурайской религии.

Начиная изменяться к лучшему,
Благодаря своих старых учителей,
Как живых, так и мертвых,
Приобретаешь добродетель.

Секретов этого Пути, много.
И я не знаю, если тот
Кто познал их все
До конца.

Говорят, говорили:
Путь этот не прерывается
Никогда, он вечен.
В нем все помыслы
И вещи рождаются.

Где нет ничего,
Там всего много.
Что не содержит в себе ничего,
Содержит многое, большинство,
Абсолютно все.
Туда трудно проникнуть,
Долго и пребывать в том
Месте... невозможно.

Мы, люди, смертные,
Бываем там изредка.
Хотя сами того
Не осознаем, так как
Частицу того места
Непременно содержим.

Эта частица, не преобладает
В тех, кому она не интересна,
И не любит думать о ней,
О частице...

Молча созерцать ее,
Там, где казалось бы
Ничего и нет.

Это нельзя, невозможно
Отследить; это подобно
Морю, в которое впадает
Более тысячи рек,
И все они, неизвестно
Откуда явившиеся,
Пришедшие только
На время, и время
Промежуток...
Спустя.

Сложно. Но внимающий
И молчащий, способен
Понять. Содержит
Частицу он, эту,
В более полной мере.

И для кого-то загадка
Это...
Для кого-то...
Строчка, рифма.

Размышлять следует долго,
Все приходит
С трудом, и через край того,
Что видит без смысла
Большинство
Современных людей,
Эры этой смутной...
И довольно
Не понятной
Никому из тех, кто
Вернулся
На нее. из нее.

Люди и пустота
В них.
Большего, -- не нужно.
Следует размышлять.
Полезно. Данное действие
Для истины
Поисков

(Строкой ниже, и
(правее...
                Глупец.)




ХХХ

Что мне скажет Дьявол, на сегодня?..

А я солгу, девушке,
Скажу: умею, писать
Кое-какие нищебродские стихи,
Ты мне поверишь?
И хотел бы я, молча,
Продолжить долговязую
Дилемму... Но решил, продолжу
Мысль... Да и должен,
О сырости погоды,
О пасморности туч, и что-то
Еще написать.

Главное, чтоб не заклинило перо
Во время очередной,
Какой-нибудь гигантской мысли.
А так... Так даже
Все остальное хорошо.

Сменю ручку, строку новую начну,
Напечатаю прозу, опишу
Красоту и элегантность
Серых туч.

Я не человек, ни слуга его...
Я даже не элегантен.
Какой там! Что?!
Вообще, живописец даже
Из меня не получился.

А получился лишь так,
Кое-какой дурак, который
Даже силой своей, своей фантазией,
Слаб, ничтожен и слаб...
Немощен и глуп,
Не во власти, не в могуществе,
Ни перед чем устоять.
Не то что покорить,
Человеческое женское сердце...

Глупыш, дурак... Только и всего,
К тому же, страдающий
Недомолвками чувств
По отношению к кому-то...

Может элегантная и прелестная,

Дама, дева, мисс...
Это? А может... или
Нет? О ком он думает?

О ком, о чьей жизни
Сердце его волноваться
Ему говорит...
Может он спокоен,
Возможно, временами на что-то
Без повода сердит...
Только кровь на губах,
Да чернила на руках
Выдают работу его, ночью,
Труд кропотливый.

О чем он думает, ну же,
Скажи подлец.
Какие явства он кушает,
Чем занимает весь день?
Если ли барышня, у него,
Вдумчивая, простая, несуесветная,
Кто скажет,
Кто покажет...

Где тот народ, рассказывающий
Большими объемами слов,
Полезные томы
Информации?

Дурак, о себе я говорю,
Пиши стихи, о погоде,
О ветре, о густоте туч.
А ты вновь и вновь,
Заводишь песни свои
Размышлительные...
В конце своем, своих,
Ответы не дающие,
А перед новым словом
Ставящем вопрос.

Ну что сказать...
Тучи, как тучи.
Серы, томны, грозны,
Ливень льет, не хило,
Не скучно так, сильно,

Что временами по утрам,
Просыпаешься от треска капель,
Отлыниваешь, отстраняешься
Так сказать, от крепкого морфия,
Мира и желания сна...

Что ты хочешь,
Что ты хочешь, демон,
Дьявол, что б я написал?
Погода, это только слишком
Томная и тяжелая
Временами лирика.
Такую под гитару не спеть,
Да и молодым, грядущим
Читателям, наверняка
Не понравится...

Уйди дьявол, изыди.
Ты мне надоел, наскучил,
Мыслить трезво мешаешь...

"Ладно, -- в мыслях сказал он, --
Уйду. Но про погоду не забудь,
В стихах получаются
Живописнейшие пейзажи..."

Вот так, на время он покинул
Меня. Тут мысль и кончилась,
Исчерпала себя, а стиху
Я решил, дать очередное название.

Плохие и злые, недобродетельные,
Любят стихи о погоде...
Нет. Это уж как-то...
Как то слишком длинно.
А! Придумал. Напишу сказал,
Значит напишу...
Дьявол любит, о природе-погоде
Стихи... Это не поэма,
Не проза, не стих...
Даже ничто! Пустота.
Вновь появляются мысли,
И рисуя чернилами ручки
Свою эту тетрадь, я бы мог
Смело, сегодня же ее, к итогу

Самому, дописать, закончить...

Но спать мне хочется,
Что-то внутри меня
Говорит...
Глупая отмазка.
Это не стих, глупость.
Даже не подвиг велик.

И утром на рассвете,
Когда светать начнет,
На бирюзовом небе,
Все же останется
И для меня, хоть пара
Мелких звездочек...
И луна.
Одинокая такая, светящаяся,
Видная в небе порой,
Даже при свете, начинающегося,
Наступающего дня.

Рассветы...
Великое время для мысли.
В голове поэта,
В голове дурного поэта...
Мысли... О недорассказанной
Погоде, дождливом, плаксивом небе
И серости туч.
Дьявол красный весь, с гладкими
Рогами, а в руке, книга.
Вероятно хорошая, интересная,
Великая...
Его взгляд на меня...
Но книга... Книга точно
Не моя.

"Не пришло твое время, глупыш;
Рано тебе о славе мечтать
И думать... Ахаха" -- грозным
Эхом отозвалось звучание
Голоса и смеха в тишине...

"Работай усердней, глупец...
А почестей и славы -- не жди,
Не к лицу... Да и не нужны

Они тебе.

"Сейчас вот, Бальзака читаю.
Рекомендую и тебе".
Хорошая конечно, притча -- сказка
На ночь. Хорошо, я согласен,
Буду я, Извечный Глупец.

"Корня не будет,
В совершенствовании тебя.
И как только книги, хорошие,
С виду чистые, ухоженные, новые,
Умудряются к дьяволу
В ад попадать?
Неужто он, новые на Земле,
Ни в рае, ни в аду,
Покупает?

Сторону и направление,
Как ни странно...
Выбирает человек.

Глупые лишь мудрец,
Спорят извечно на темы,
Для ртов их, являющихся
Ненасытными.

У дьявола неплохой вкус...
Решился. Так стих свой
Назову... Интересно будет,
Помыслить если долго дать,
Детям малолетним,
Читать научившимся недавно.

Стих, Пера Дурака.
Дурака в глупости своей Великого,
В чем то даже...
В стремлении, стремлениях наверно...
Неугомонного.

Ночь не лишает мысли.
А только прибавляет
Ей счет.
Возможно, когда то,
Голова увидет моя, что
Такое, хорошая истина.

"Но не сейчас. Глупый еще, простофиля" --

Дьявол сказал смеясь, мне.
Я поверил. Поведусь на поводу.
Пойду Бальзака почитаю.
Может светлую голову
Обрету... Но тут уж
Мысли, совсем потеряли
Совесть и начали
Повторяться.

Хлам и бредятина,
В самом конце стиха, --
Не лишний груз. А плохое
Слово и сквернословие
Не до конца еще чистой,
Не безгреховной души.
Человек с самооценкой
Заниженной, не переходящую
Структуру и отметку
В ноль...

Действительно бред!
Нужно было остановится
На более ранних этапах...

Скоро кончится свет,
А в душе, погаснет, сгинет,
Моей души пламя...
Моя искомая давно,
Горящая внутри, и заливаюшая(-щая)
Воском, парафиновая
Свеча.

Метаморфозы
Больного сознания
Художника -- стиха...




ХХХ

Я мог бы отрадным стать,
Для себя...
Для остальных, никому не нужным
Излишне мудрым мальцом-мудрецом...
Возрасту не приписывается мудрость.
С течением времени,
Течения меняются и усиливают
Свой поток.

Отрадный для себя.
Чужой, несчастный, тленный
Для других.
Кто поймет меня?
Полагаю Небо и Земля.
Они мудры, чутки, незыблемы...
Они всегда были,
Созданы для меня,
И окружали меня с рожденья...
Они те, кто понимают меня.
А я тот, кто беспрекословно
Почти чтож,
Следует их велениям.
Я проводник, для других --
Пустота. Они близки,
Лишь я и глаза, считают, что
Они далеки от нас.

Протяни руку, а себя
Избавь от иллюзии.
Тогда любое пространство...
(Ну или почти любое)
Тебе покорится.
А каждый вид сознания
Состояния, будет отчасти,
Частично присутствовать
В тебе.

Я не знаю, откуда
Это во мне, --
Подобные помыслы.

Но я лишь проводник
Тех сил, и чувствую,
Что так надо
Действительно действенно
Поступать.

Реликт, приступ гордости
И глупости закончился.
Проводник, не посредник.
Глупый глупец. Что-то
Пишу, -- сам не знаю,
Имеет ли то, какой-нибудь

Символ, значение,
Смысл...

Лао-Цзы так
Сказал.
И свято ему
Верю.

Глупец умрет
Скоропостижно,
Не следуя мудрости,
Не прислушиваясь
К разуму.

Так будет
В действительности.




ХХХ

Я себя ненавижу.
Что делаю, здесь,
В жизни этой?
Ко мне приходят мысли,
Гнев и страсти чужие...

Хотел бы я сказать:
"Брось, отстань, это все
Не мое"...

Скотина, убогий, пропащий...
Ублюдок, скотина и свинья
С умением-талантом приобретенным.

Ручка заикивается, пишет плохо.
Глупая, плохая, в стену летит...
Как это я так, гневнее народа?
Хочется вены вскрыть.
Двадцать почти, кажется
Что уж больно много
Написал и рассказал
В жизни своей.

Душа пропащая, вновь
Выгнана из ада.
За склонность к стихи...
К стихам то есть.

Непомерное сближение

Порождает поражение.

Хочется мир взорвать, --
Кончается терпение.

В глазах ад, и муки адовы.
Осыпаются корки и пепел,
Всюду трупы... Где-то высохшие,
Где-то обугленные.

А теперь по раскаленной земле
Медленно иду и я, про себя,
Медленно также, сказать аналогично?
Сочиняя балладу, которая
Заставит задуматься...
На время затормозить
Чьи-то мозги.

Не люблю, когда лезут в душу;
Дают чрезмерно новый, и ненужный
Совет. Я сам, кот, довольно-таки
Ученый... Я... Перерыл весь свет,
И вижу теперь
Банальное основание, которое
Есть у всех, но которого
К сожалению у меня -- нет.

Не летописец, я, от рожденья.
Глупец, да и только, печаль
Изливающий в томную тетрадь.

Мои стихи,
Мои стихи...
Они для меня
Как молитвы, --
Успокаиваюсь в них, что-то
Порождаю... А все для кого?!

Как для кого?!
Для себя.

Эгоист чертов.
Все и везде, я, да я...
Ни одного слова другого,
Сука, не услышу от тебя
Походу... Ты надоел уже
Ныть, маменькин сын,
Чертов паскуда...

Банды главарь преступный...

Ты мыслишь как, думаешь,
Крепкую отраду себе найдешь?
Я демон, дьявол, и давно,
Кстати, сижу в тебе.

Наблюдаю. С виду, скромный,
Кроткий, тихий человек...

А в итоге, в конце истории,
Честно признаясь, откровенно
Говоря; чем ты сучок,
Сук неровный, грязи лучше?
А? Скажи мне на милость?

Я демон внутри тебя.
Наши связи еще не рассеяны.

Тени и паутины, вновь
И глубоко опутали тебя,
Тварь ты, и лживая скотина...

Один ты не можешь ничего.
Жаль, что есть, у тебя глаза,
Которые от рождения
Тебе дал Всевышний.

А представь себе, не было бы
Их у тебя, и силы также
В том ремесле не присутствовало...
Я бы, молча и скоро,
Очень быстро опутал бы тебя.

Но нет! Подлец! Ты демону
Противишься. Не убьешь ты
Меня, и тебе я не подвластен,
Дружить мы не можем,
Вместе делим с тобой
И эти уши, и эту душу,
И эти самые глаза.

Как же ты мне надоел,
Непоседа, вельчак, чертов пионер...
Помни, скотина, еще придет время,
И твоя душа, снова будет моей.
Как и сотни других,
Подверженных мне.

Это не ад, не комедия.

Тебе не сбежать отсюда,
Сколько ворот ты не пробей,
Головой не сломай!

Не ждет тебя там никто.
На земле пресной, незыблемой, --
Ты лишний...

У тебя ведь даже друзей
Надежных-то нет!
На кого ты будешь надеяться,
С кем мыслями собираться?

Чай крепкий?
Да нет, лжешь. Ты слабый
Просто...
Слишком много "просто"
Слишком много "я, ты,
Он и они"... Не кажется?
Жизнь твоя, искрометная
Исхудалая кобыла, куртизанка,
Проститутка...

Отощали эти три существа.
Руно жизни твоей истончилась.
Фигура, фигуры пес...
Высохли все, исхудали...
Смотри, какой на твою жизнь
Похожий силуэт...

Я дъявол и дъякон,
Священный и грешный...
Оба, -- тебя внутри.
Как ты думаешь
Прочитает этот бред,
Какая-нибудь твоя родня?
Нет?! Вот видишь, ни хрена
И не сомневался я...

Хорошо хоть ненормативная
Лексика отсутствует, да?
Ты меня все еще слушаешь?
Молодцом! Продолжай за мной
Бред записывать тогда.

Что и руки уже устали,
Болят в локтях?

Извини, извини...
Но мозги из грешников чужих,
Сегодня не захватил..
Не печалься, ты же, тоже люди.
Поболит да перестанет.

Но боль твоя не утихнет
Никогда в душе.

Поленишь ты, грешник
Один из моих...
Помнишь, ты, ту суку,
Которую когда-то любил?
По глазам вижу, хорошо
И даже отлично лицо ее
Помнишь. Да-а...
Ну и разочаровала, она тебя
Тогда. Ведь знала... Внатуре сука...
Что ты ее любил и обожал.
Не баба! Скотина и паскуда,
А я бы готов поспорить, что б
Ты на нее, ночь с рядом
С жопой и ****ой ее
Променяешь... Понимаешь теперь,
Какая выгодная могла
Выйти сделка, а? Догоняешь?

Она твоя, на время.
Обычная баба, обыкновенная шмара.
И ты ее ебешешь, трахаешь
Тихо, с кайфом кончаешь...

Аха! Поймал тебя.
Помнишь перед сном, ты каждый
Раз почти, лицо ее вспоминал...
Тело обнимал, в губы целовал,
Слова и мысли свои
Без стыда, стеснения
И какой-либо мысли
Озвучивал? Ты бы хотел
Ее вновь, просто близко,
Пусть и рядом постоять?

А вот я тебе скажу, --
Обломись! Окстись, девка

Уже не твоя.
Ей ровным домиком
С соломкой, на тебя
Пое.. ать.

Трахается и живет
С другим.
Предательская маска теперь,
Для тебя, вечно на ее
Якобы миленьком и кругленьком
Лице. И ты мог бы...
Плевать! Обосрать ее,
Матом накрыть
В мнимом прямом эфире
В социальной сети...

Но ты молчишь...
Так ведь да, культурностью
И скромностью ты это
Теперь называешь?

Преграда для меня, сейчас
Мудрость твоя.
Одержим ты, менее всего бесами,

А вот люди старые, добрые
Да справедливые тебя охраняют...

Ох как они строги!
Я просто... Как говорят
Это... в... в ах...

Ладно парень, материться
Не буду слишком много
При тебе...
Самому порой надоедает.

А Бальзака я дочитал.
Завтра, Байрона наверно начну...
Слышал, говорят некоторые грешники
В аду: "Байрон неплохие стихи,
Но реже гораздо, песни пишет..."

Так что подумал, в аду рядом,
Со мной где-то с ружьем,
Вергилий проходил...
Три или четыре тома его,
На полках моих стоят.

Лень не дает. --
Никак до них не дойти,
Не дотянуться.

Про планы свои забудь,
Пока что, на время,
С девахой той...
А о старой, той, ...ной дуре,
Вообще не вспоминай.

Тут уж на что, у кого
Хватит фантазии... вставит свое.
Машину разбирай, или чини.
В плече затекло...
В плече потряси -- сказал
Дьявол с усмешкой,
Аж затряслись рога --
Ахаха...

Не волнуйся ни о чем.
Гнев забрал я твой.
Ты, подобный грешник...
В общем, не впервой такой;
До тебя мне мусоры гнева
Скидывал Есенин,
Да и другие поэты, с рассказчиками,
Немного-немало постарались.

Жизнь сука.
Смотри как в повести
В виде песни, -- не застрели
Своего друга.

Длительным вышел рассказ...
Ну ты уж извини,
Тело хоть твое и чистое,
Однако ж, грязи, скопилось
Во как... Ого-го!

Успокоился. Хорошо.
Ложи спокойно теперь
Свои усталые руки на стол,
Закрой тетрадь,
И падай спать.

Завтра день для тебя, дружища дьявола,
Огого какой будет смутный!.

Смех, не первая передача.
Задняя, не печаль.
Третья, не грусть;
Пятая, не абсолютный
Смеха штопор.

Где остальные?
Вторая, и четыре под номером?
А их нет!

Жизнь, по большей части
Из печали состоит.
По крайней мере, для меня,
А не улыбок и смехом.
У меня, Отрадой являющейся
Мне, девушки нет.

Но это не важно.
И не главная причина
Всех бедствий.

Одиночество -- крепкий
Северный ветер, дух
Закаляет совершенно по-другому
Который.

Вот он, мой, на взгляд
И век, правый и яркозеленый
Изумрудный глаз...

Хоть и позже,
Беспрерывно что-то пиша,
Рука затекла...

Как говорил дьявол,
Любовь -- временна, боль --
благонамерянна, но тем менее
Вещь полезная...
И его "ахаха" в темноте,
Не перестаю толком
Слышать я...

Грусть, бедность,
Каста, грубость,
Черная экономика,
Ревность.

Никогда не буду злым.
Только печальным и хмурым.

А так же, менее
Болтливым...

Вот и все,
Что я.., Что демон-дьявол...
Хотел и хотели вам
Сказать.

Нескучной жизни,
Да и томного, крепкого сна...

Печальный, хмурый, ублюдок,
Грязный внутри.
Ябин Рустам
По прозвищу с училища...
Кулибин... Наверно да...
Скажет кто-то
В Пустоте, где струяться
Воды огромные потоки...
Видны острова.
А в одной из пещер,
Одинокой...
Сидит грязный старик
В лохмотьях, на ладонь
Которого, томно, тихо
И не спеша, падает
Мелкими каплями,
Водопада, горная река...
И ее капли...

А ладонь старика,
Влажная...
В трещинах глубоких,
Напоминающих порезы --
Вся.

Мыслительная жизнь отшельника.
Или, второй диалог с Дьяволом,
Не врагом, но и не сказать,
Что с близким другом
Своим.

Хранительница
С красными волосами...
Стоит перед глазами.
Я сплю, я иду к тебе,

Мне пора...

И жаль, что стихи,
Не имеют музыки.
А мысли мой(мои),
Не сопровождаются
Тем же чувством,
Ощущением своим,
Своенравной тоской...

Глупый подросток.
Ребенок еще...
Ручка не клинит, пишет?
Вот и хорошо... --
Улыбка на губах моих.

Морфий... Страна морфия,
Ты уже недалеко...
Чай остыл, стакан холоден.
Наутро будет
Только выпит он...

И радость, и улыбка,
И печаль...
Это я называю,
Неописуемым чувством.

Всегда.
Погружаясь вечность
Сознания.
Мое... название
Пустоты.

Смысла нет. Скука.
В жизни никакие слова
Смысла не несут.
Истину не несут,
Лишь если только
Объясняют частично
Ее природу.

А так, ничего.
Хмурая музыка
В душе.
Самурая охватывает
Морфий... Почти что,
Вечный сон для себя.

Плевать; -- на стрелка(-ке)
Два практически часа.

Не пора, иль пора?
Делать подвиги...


Надежные друзья,
Проверяют морды друг друга
Своими кулаками.
Помирились, дружат после
Этого? Значит дружба
Надолго, а возможно
На жизнь, на целую вечность...
Нет сомнения, что может
Быть и на две.

Это божественный и судьбоносный
Метод проверки ее.
Уясненный для себя,
Еще в далеком детстве.

Дьявол наверно стравил.
А случай, помог.
Опыт извлек человек.
Чему-то тот и научился.

Мыслитель народный...





ХХХ

Мышцы на мозг влияют.
Особенно мышцы рук.

ХХХ

Мышление усиливается,
Крепким и спортивным
Телосложением.

Но не надо, стремиться
К тому, к чему тело
Не идет, не хочет,
Не готово.

Возможно это, просто
Естественная привычка "отторжения"
Посторонних мыслей,(Методом нароста не тех потребных,
Для тела мышц...
"Ненужных", от сознания.
И тела в целом. в будущем.

Есть необходимый предел.
Когда он будет достигнут,
Чрезмерное, перестанет быть полезным,

Нужным, требуемым, потребным.

Тело поймет, что оно
Остановилось. И дальше,
Просто банально не пойдет.

Поддерживать форму можно.
Временами и нужно.
Если есть правильно,
Соблюдать что-то,
Постоянно энергию сжигать...
Сохранение этой формы,
Много усилий не займет.
И занимать не будет
В общем-то и много времени.

Полезно думать,
Что-то в виде
Стиха написать.
Если предел достигнут,
Можешь не отвлекаясь
Сильно, в работе любимой,
Занятии, -- отдыхать.

Предел совершенствования
Тела, почувствует
Сам организм.

Вот и все,
Что глупый я
Хотел сказать,
Рассказать, продемонстрировать,
И на личном опыте
Проверив...
Изложить коротко
Довольно.




ХХХ

Мать философа-мыслителя(Василе Рашитовной посвящается).

Уважаю я, свою мать.
Она единственная, кто
Меня терпеливо терпит.
Слово... даже молчащему
Пытается сказать...

Что ж сказать? Я сука.
Дурак, пес шелудивый,
И тамбовский волк
Наверное теперь, мой
Второй только
Верный товарищ.

Моя мать меня кормит.
Выпить чаю, я не прочь.
Клык из кости, в форме
Кинжала на шее висит...

Моя мать, -- мать философа.
Она меня любит, хоть немножко,
Даже будучи в задумчивости,
Молчании глубоком я.

Моя мать, дорога мне,
Как Христу Мать Господня,
Как христианам их икона,
Что испокон веков
Силу и веру, человеку дает.

Застрелил в себе друга.
Никому обнимать себя
Не даю.

Моя мать, женщина заботливая,
Мать философа, мыслителя,
Моя мама.

Мать для сына, не сука, которая
Курит, или кидает его когда-то
Когда, важный момент
В жизни сына ее, наступает-настает.

Мать в душе молода.

В глазах и бровях,
Ей уже пятьдесят.
Важно ли это?
Будет ли она няньчить,
Новых, тех, моих возможно,
По меньше ребят?

Жизнь покажет...
Все от меня зависит.

Заботливая хоть чуть-чуть
Женщина, дает в жизни
Хороший фальстарт,
Стабильную поездку и гонку...

А то, разобъюсь ли я?..
Так это уже
От меня чисто,
И только от меня зависит.

Мать философа, мыслителя, --
Моя мать.
Я ее люблю, хоть и немногословен,
И не даю себя обнимать.

Я дурак, пес шелудивый,
К ногам теплой хозяйки
Подсевший...
На шее, можно сказать
Засевший, но она все равно
На улыбку и слово
Не скупиться для меня.

Заботливая женщина.
Пусть и не всегда
Кажется, что и сильно.

Мелочи все должны ценить,
Ведь великое состоит
Из немногого, а немногое, --
Из малого.
Лао-Цзы так сказал.
Уже давно правда...
Очень давно.

Но такая вот вещь,
Как глупое дитя
И заботливая мама,

Думаю, если были не везде,
Так уж точно,
Дальше правдивых слов
Существовали; и Красных речей мудрецов
И искуссных поэтов.

Я уважаю маму свою,
Выражаю ей мысленный поклон.
Я хочу, я хочу что б
Она знала, что помнить
Буду я ее, куда б,
И как далеко,
Меня бы судьба
Не заслала.

Терпящая и терпеливая мать,
Это женщина, которую
Следует уважать,
Пусть даже, если у той
И развивается
Старческая, к вещам
Придирчивость, тонкость,
Чуткость, привязанность.

Матери бодрые,
Пока молодые...




ХХХ

Оригинальность воинов

Я пишу на страницах
То, что в душе накопилось,
На сердце упало...
И тому подобное,
Тому прочее...
Записываю, на тонких,
Ломких, бумажных
Листах...
Листках.

Хотелось бы,
Вставить прочерк
В свою жизнь.
Местами, что-то
Затереть ластиком,
Штрихом замазать,
Переписать,
Просто ручкой зачеркнуть,
Но так нельзя...

Сей весь опыт,
Вызвал философию
У меня --
Благодаря ней живу,
Существую...

Мыслю, с надеждой,
На светлых людей
Будущего,
Грядущих поколений,
Более проворных,
Ловких, хитрых,
С энтузиазмом...
Что б с пользой
Для себя.

Дети, дети...
Как забавно, иронично
Порой за ними наблюдать.
Совершают много ошибок,
Затем немного думают
А позже забывают.

Падают, не думают,

Но все равно встают.
Сами не знают,
Но подсознание
Понимает, что
Лежать глупо...
Бег ведь, это быстрее,
Он к достижению
Цели, ясно сопутствует
Всегда.

Лежа ведь, далеко
Не уйдешь.
А поднимаясь с ног,
С колен, ты сам, невольно,
Быстро ускоряешь шаг.

Время проходит,
Тело крепчает
Со временем, со возрастом,
Или укрепляешь
Сильной волей, действиями,
Физически -- сам.

Когда укрепляешься сам,
То действительно полезно.
Дух тверже, силы полнее...
А тело само, отвергает
Грязь и смрад.

Кто совершенствуется
Долго, тот действительно
Способен стать великим...
Ведь человек духом силен,
А тут еще и ум
Прибавляется.

В древности, существовали
Воины, самураи.
Никто не без грехов,
Перед богом, небом,
Так всегда.

Они контролировали сердца свои,
Дух укрепляли самоотверженностью
И решимостью, писали стихи.
Смерти не боялись,

Всегда были готовы
Из-за стыда, или
Позора какого-то,
Вскрыть себе живот.

Служили храбро
Своим господам,
Не все конечно,
Но были и те, кто
Почитался
Как икона, символ мудры.

Житейская жизнь
Порой их закаляла,
По приказу, отверженные,
Шли в бой.

Некоторые, самые
Подлые и негуманные,
Убегая с поля боя,
Позорили свой род;
И порой собачьей смертью
Умирая, опять-таки
Навлекали на себя
Позор.

Убегающему, в спину
Сильно-быстро
Стрела летела; она
В спину попадала,
А затем падал
В грязь лицом.

Но не все были
Такие; были и те,
Кто смерти не боясь,
Как Цутия Содзо, один,
В бой бросаясь...
Погибал.
Но без страха, --
С честью воина
Умирал.

О части истории,
Я пожалуй на время
Забуду; да и что говорить,

На историях судеб
Человеческих, люди ничему
Не учаться снова.

Чувство такое, раз
Не учаться ничему, --
Так для чего
Тогда помнят еще,
Сохранили, вновь изобрели?

Не одна тысяча лет,
Нас, людей взрослых
И здоровых, --
Наследие.

Но к чему все это,
Если то мертвым
Грузом, на пыльной
Полке лежит?

Не подразумеваю я,
Что без отдыха
И непрерывно,
Нужно читать...

Я и сам отдыхаю,
Полениться не прочь
Порой.

Люди, люди часто
О стариках забывают;
Забывают и о том,
И о мудрости их, опыте,
Те, что собирались
Веками.

В народе все просто.
Человек работает, ест,
Отдыхает...
Лично для меня,
Это был бы слишком
Банальный
Замкнутый круг.

Чувство такое,
Будто б для меня,
В этом мире
Места нет.

Люди о стариках
Забывают, а они
Глядят на нас,
Со всех очей
Своих тоской,
Мне становится стыдно,
Жалко самих себя,
И мне
Хочеться плакать.

Люди не понимают,
Как и не понимали
Людей.
Волки и тигры,
Соколы и ястребы,
Не понимают
Более слабых,
Добычу свою...
Так и я людей,
Не всех, но современных,
Не до конца понимаю.

Чрезмерной безнадегой,
Полнятся их мнения
И сердца.

Что конечно же,
Для меня, --
Весьма и очень
Печально...

Но, кто же я,
Скажете вы.
Я скажу: "я никто,
Ничего...
Не более чем, пустые
Слова, лирика...
Да и сама
Пустота..."

Затем же, вопросов
Не возникнет,
И где-нибудь я,
В закрытом шалаше,
Умру во сне,

А на лице будет
Улыбка, а на губах,
Томное, мрачное
Слово, и радость:
"Я -- Пустота".
Никто
И ничто;
Не было, никогда
Меня.

Лишь только
Мертвый, хладный труп,
В душе,
Старого философа.




ХХХ

Отрадный человек, --
Злой внутри себя
На самого же
Себя.

К черту...
Ни к чему сегодня
Большое и интенсивное
Количество запятых.
Подобный хлам
Отодвигаю на
Вторую сторону...
Где сам с собой
Решаюсь, и воюю я.

Забавно... И интересно,
Припасли ли для меня,
Хоть небольшое место
Там? Для души,
Беспристрастной
И ненасытной моей...

Тишина в голове.
Сказал бы: тишь да гладь...
Но где та благодать,
Мне, самими же собой
Когда то обещанная?

Ать, мать...
Бред, сердца стук.
Что-то говорит
Просто и меланхолично:
Не бездействуй,
Двигайся, беги,
Живи вперед
И под ноги
Смотря!..

Наверно, это привычный
Мой дух...
Динамичный постоянно
Который, а теперь?

Теперь скажу, объявился новый.

На старика он похож.
Каждый раз, -- разный он.

Дед с сигаретой из махорки.
В раз другой, старый человек,
Древний, мудрый,
Отшельник Лао-Цзы.

Кого слушать? ни черта
Не понятно...
А лишь днем только,
Днями, неделями, ночами...
Тишина. Чистая пустота
В моих сердце и душе.

Полная безмятежность.
Хорошо! Ничего не просит
Ни одно, и ни то.

В знаниях не нуждаюсь.
Днем, головой я молчу.
И стихи уже,
Не от сердца идут,
Не от романтики...
А скорей от мозга.

Сердце беспристрастно,
Пусто, черно
И черство.

Ничто не требует тело.
Дух уже мягок, и слишком,
Стал уже, видимо,
Похоже.

Проклятье вызвал
На себя... Тоже мне,
Великий и глупый
Грешник.

Сердце, а сердце...
Почему ты не слышно так,
Не стукаешь в груди?..
Тебя я не расслышу,
Ну же, родное, свое,
Мне что-нибудь
Да скажи...

Глаза наполняются печалью,

Как у Есенина
В "черном человеке",
Глаза покрываются блевотой.

Смеркнет глаз со временем,
Совсем со слепнет;
Видеть перестанет...
Вот и будет, --
Вот и все.

Хм... век мой, век...
Сколько же ты еще,
Длиться то должен?
Девятнадцать почти мне,
А я жутко...
Очень жутко
От жизни устал.

К примеру, к случаю говоря,
У меня все есть;
Ни хрена, ни редьки,
Вообще не нужно.

Не к каждому этому
Стремится человек.
Ух... чувствую я,
Ощущаю сейчас
Чувство такое,
Будто все,
За перо, ручку...
Больше не возьмусь
Никогда.

Крайне бредовая идея
Описывать бескрайнюю
И бездонную печаль.

Но все-таки, иногда
Для души и духа
Полезно.

Сомнению подлежит
Тот факт, если
Не подтвержденный
Он если.

Человек, друг, брат,
А возможно, любимый

Или любимая...
Есть та черта,
Граница, которая
Баррикадирует печаль,
Скуку, грусть.

Многого не знаю,
Но не побеспокоюсь
Предположить, что это
Ключ к загадке,
Отмычка от сундука,
Сердце в котором
Твое лежит.

Ночь, день, сон, еда...
Банальный
И примитивный круг.

Хочеться вырваться
Из этого ада.
То, что мы видим,
Только наш, видимый,
Излишний предел.

Сонмом, сном...
Недаром называют
Слово "жизнь".
С этим я согласен.
Созвучны они, --
Из одной и той же
Мысли состоят...
Почти синомимы(синонимы).

Но, а границу свою,
Для себя, ее, свой антоним,
Я еще не нашел.

Она, женщина, которая
Возможно меня поймет
Где то существует точно.

Люблю тучи, хмурость,
Зиму и облака...
Полагаю та же,
Где то обожаешь их так же.
Может больше меня,
А возможно, и не меньше.

Но где ее искать...
Время покажет.

Молодой, глупый,
Даже если и многодумающий,
Уже возможно
Не запишет снова
Про любовь.

Слишком много "может",
Не меньше и "возможно"
Сон, набегает на глаза.
Помню имя, неизвестно откуда...
Раушания.
Здесь запишу,
Может снова,
Позже не забуду.

Все остальное, -- грусть,
Лирика, слова...
Когда-то,
И чувства
Излишние, и не идущие
По смыслу
К этому стиху.

Глупый, юный,
Хрупкий мой друг...
Мир.

Ветер не слышен,
А в пустоте души
Моей, он точно есть.

Сердце любит прохладу,
Тело же -- нет.
Как это
Все необычно...

Хм!.. ха-ха.
Конец кончины
И были.
Спят оба мира.
Я тоже засыпаю.
Сон не важен, --
Лишь бы отдых...
Да... хорошо...
Ведь это... Ти-ши-на.

Руки мокрые,
Соответственно,
Трещин и знаний
На руках, --
Больше, более
И глубже.

Век отрадный...
Но не для меня.
Места здесь нет, --
Хочу в девятнадцатый век.
Поговорить с Есениным,
И другими
Своими "коллегами"
И друзьями.

Место мое не здесь.
В этом времени,
Человек чрезмерно
Лишний... Бездарный,
Ненасытный, непостижимый
Для других...
А также,
И ненужный никому,
Не для кого-то
Созданный богом.

Ночные слова,
Излишний... бред.
Пишите стихи друзья,
Но в душе не старейте
Как я.
Исход подобный,
Весьма печальный
Для молодого организма.

Тем более такого,
Как я старика.

Бодрость духа,
Как и добрость,
Добродетель его, может
Передасться по наследству.

Стремясь и живя
Ради друзей,

Живу и я.

Хотя плечи, уже
Давно устали двигаться, --
В тетради писать.

Прощайте
Вечные сны...
Непонятного стиха.

Я лег спать.
И больше, постараюсь
Не воскреснуть
В новых строках.

Пустая душа,
Ничего не требует.
Лишь сердце
Изредка покалывает
В груди.

Духовная...
Душевная боль?
Пропасть
Может быть...

Бред. Ложь,
И фальшь.
Ничего этого,
Наверно после
Позжее -- нет;
И не будет.

Все конец.
Расстаюсь...

Май, солнце, июнь.
А небо -- тигр,
По земле
Бегущий дракон.

На ночь глядя,
Ко мне похоже,
Приходит только бред.
Везет, хорошо, что я не великий,
Не огромен и велик.
А просто глупый
Парень, безместный в жизни,
Бессмысленный человек.
Удача. Только веря в судьбу приходит.




ХХХ

Мне б хотелось
Каплю вдохновения.
Осточертела сердцу,
Двоякая в голове
Тишина.

Не радостный,
Ни к черту
Не отрадный...

Тишина мне говорит:
"Стой, постой,
Остановись...
А то сгнинешь(сгинешь)
В рутине всех этих
Дел"...

И таким вот образом,
Благодаря личному
Воображению и душе,
Рождаются стихи...
Стихи тоски
И душевной муки.

Так много еще,
Всего впереди...
А в душе постарел,
Отчасти, -- задумался,
Состарился.

Что бы сказать
Мне, тишине? --
Что б отстала,
Сказать: прощай
Родная и родимая моя?..

Но как революционер,
Я в душе не замолчу. --
Не тот вид, и не та порода.
Искусство небольшое, личное,
Хоть и движимое мной,
Порой... интересно.

И если я, о умении своем --
Стихи писать, забуду,
То чем же я, безмолвный

И глупый, словесный гений,
Лучше тех, кто об истинном
призвании, о талантах природных своих,
С рождения кому-то данных
Богом, небом... и еще
Каким-то существом?

А? Все-таки?
Понимаю, хорошо понимаю,
Скучит и надоедает порой,
Богом данное, но с другой
Стороны, неплохое призванье.

Мог бы писать стихи,
Рассказы выдумывать трудно.
Считаю, грешно о навыках
И умениях своих забыть;
Тем более, если оно
Иль они, -- уникальны
Хоть в коей той
Меньшей мере.

О призвании, работе,
Мести, своим ленивым головам,
Нельзя забывать.
Следует всегда себя
В руках держать.
Без эмоций, ярких
Чрезмерно, глупых,
И внезапных.

Ибо это, небольшое
Но личное кредо
Как певца.
Певца тишины,
Который выдумывает стихи;
Хотя у которого,
Нет ни мыслей,
Ни сердца, ни головы.

Тело, разум, сознание,
Голова, плечи, легкие
И сердце...
В них ничего,
Уже подавно нет.

Истинные люди
Сгнили в могилах,
А новых, старики как я,
Не скоро увидим.

Без мыслей, особо
Долго не раздумывая,
Написал я, этот стих.

Данный от природы,
Или приобретенный талант...
Не важен.

Главное -- стремление,
И воля...
Смотреть в небеса.
Смело! Хоть и пусть
Там рвутся бомбы
Настоящие иль боевые;
Бомбы, заряды, динамиты,
Возгласы насмешек...
Все это бред.

Чистой воды бред.
Выживает не гений,
Выживает сильнейший.
Но разве сильнейший,
Не может, не способен
Гением быть?

Судьба так, распоряжается редко.
За спину, вечно мы,
Недолго лишь смотрим...
Но только потому,
Потому что якобы,
Там уже давно -- нет;
А прошлое, для слабых
Душ и сердец обдумывать,
Вспоминать... якобы,
Мнимо... Слишком больно,
Слишком сильно
И очень трагично.

В прошлое следует
Свое возвратиться,
Оно наш, каждого человека фундамент...

Для любого открытого
Сердцем,
Припасен там вывод,
Итоги, ответ...

Обдумывать, вычислять прошлое
Полезно.
Так мы можем узнать,
Что нам самим,
От самих себя
Ожидать.

Это был,
Плагиат Ночи.
Ночь и тень,
Сумерки... всегда
Поэтам
Мыслить помогает.

Строчка в строке.
Глаз в глазнице.
Даже будучи мертвыми,
Боги будут
Вас наблюдать.
А я, как демон,
[Дьявол изыди!]
Буду за вами,
За людьми,
Через строки свои,
Стихов и бумагу,
Символы в словах,
Точки и запятые...
Наблюдать,
А также лицезреть.

Наблюдение за всеми,
Мое небольшое
Дело Жизни.
И после жизни,
В смерти, надеюсь я,
Не покинет оно меня.

Буду подкидывать
Мысли молодым неплохие.
Кого-то, как Лечебная Пустота

В правильное русло
Направлять.
Кажется мне,
Это не стих, а исповедь.
И я клянусь, тут, вам,
Как повешенный
На предсмертном одре.

Знаю, за мной
Наблюдают боги,
Пустоты и тишина.
В свое время,
Все это, я стихами
Заполнил. --
И теперь все знают,
Кто я, где я,
И когда...

С небесного купола,
Вид и ракурс широкий.
И тем более,
Для всех я там,
Как жалкий таракан.
Богам разумеется,
Скорее всего так видится.

Я, подопытная
Мушка дрозофил
Для них.
Прохожу их испытания,
А умирая,
В другой жизни выхожу
Из нового чрева
Новой молодой матери.

Всем дается второй шанс.
Судьба жестока
К тебе, друг мой?
Так держись, значит
Следует мыслить и анализировать.
Без соответствующего труда,
Тебя из своих силков
Жизнь не выпустит.

Трудно, если так тебе живеться...

Проще скажу:
Просто думать,
И много над собой
Работать, размышлять,
Затем другим помогать,
Если позволяет добродетель, --
Явно, твоя только судьба.

Так как много,
Людей на свете этом,
Я дополню еще немного,
Подкину глупые свои слова...

Каждый говорит,
"Такая моя судьба"...
Или что-то в этом вроде,
Из чего следует
Сделать вывод, что
Возможно у каждого,
Способна в будущем сложиться
Подобная судьба.

Праведный гнев,
Не хвалят и не восхваляют.
Гнев и ярость должны сдерживаться,
Ведь только они,
Та лишь малая часть,
Что отравляет эту,
Порой проклятую,
Но иногда
И прекрасную,
И мимолетную жизнь.


Говорят, мудрый
Ничего не накапливает.
Лао-Цзы
Сказал подобным образом
Своим, весьма мудрую
И правильную мысль.

Где-то что-то
Когда-то...
Все равно упирается
В Предел. Мысли.
Но а ночь,

Рассеивает его
Только на время свое...
Темной, длинной,
И черной ночи.

Там, в ночи,
Не существует
Почти вовсе,
Тот самый,
Возможно
Божественный, богом данный,
Человеку -- Предел.

Тем она прелестна,
Черными глазами
Своими хороша.
Обожаю ее, и люблю,
За ее кучерявые
И томные для мыслей
А также тела,
Объятья.

Хорошее время.
Ночной у духов,
Так сказать
Плагиат.




ХХХ
 
Предсмертная записка самоубийцы.

Жил на свете
Парень один, глупый,
Простой, обычный...
И наверно самый
Одинокий на нем.
-на Свете, опять-таки!

Жил он, жил,
Как обычно, как все.
На окраине небольшой деревушки,
Что расположена неподалеку
От прекрасной
И красивой реки.

Лет шестнадцать ему
Было. Телом крепок,
В плечах широк,
Сильно физически развит, --
Все работали много,
Даже в небольшой деревушке.

Задумался однажды он...
С тех пор и думать
Много начал.
Однажды, дед предложил
Самогон, но учуяв запах,
Парень забоялся.

Сказки он любил, рассказы,
Поэмы, стихи...
Хотя сейчас, он на пороге
Возмужания... и прибавления
Большого количества
Моральных и физических
Сил.

И вот думал однажды он,
Долго-долго, сам себе...
И порою другим, неведомым
Людям, задавая вопрос.

Со временем, и его
Истинный дух откликнулся,

С ним заговорил.

Спросил парень:
"Дух, скажи,
Для чего я живу?
Ведь брожу я по свету
Бесцельно. --
Только ем, работаю
Да сплю"...

Дух его истинный
Ответил: "Ты молод
Парень... юн еще и глуп.
Сам не понимаешь если,
Так я тебе скажу.
Бесцельно ты живешь,
Каждый человек
Во свете этом,
Не всегда на своем
Месте стоит.
Мир -- это подобный
Гигантский пазл.
А люди, части его,
Очень мелкие...
Не в тысячах
И миллионных долях
Измеряются они.

Человек -- продукт распада,
Цикла жизни и смерти.
Проще сказать,
Ты лишь для смерти,
Юнец живешь."

"Кажется я понял
Тебя -- сказал парень --
Какой бы ты ни был
Мой дух.
Убив других кого-то,
Смерти я не познаю
Для себя.

Так что, пойду. --
Испытаю хоть раз,
Что это такое на себе"

Дух испарился
С сознанья и глаз.

Парень смирился,
Дедовскую опаску старую
Взяв, и на стол положив,
Решил он записку,
Для родных, -- от беспокойства
Написать.

Текст в ней был,
Прост, и таки таков:
"Мне глупцу, надоело
Пребывать в жизни...
Желаю в Смерти побывать.
Она уже давно,
Растелила для меня
Сети...
Я лежу в ее объятьях,
Она греет меня
В своих хладных
И костлявых руках.
Любопытно...
Мерзко и любопытно...
Но плевать мне,
Что позже
Превращусь в прах.
Те, кто любит,
Иль любил,
Пожалуйста простите.

Иду я туда,
Говорят велик
В ней простор..."

Взяв опаску деда
Из марганцевой стали,
Износоустойчивостью большой
Обладает которая...
Парень взял, хмурясь, и руку себе
Ею перерезал, перепилил...

Кровь хлестает из вен
Левой руки.
Сердце по-тихому,

По маленьку, по-тихоньку
Сбавляет свой оборот.

И вот уже, конечность
Несколько побледнела,
И цвет другой,
Также у его лица.

"Я теряю сознание --
Тихо прошептал
Парень молодой --
Ну и ладно,
Ну и пусть...
Я ведь давно и сам,
Этого хотел.

Вот до Чего довело,
Парня, простое
Крестьянской жизни
Безумие...
Ха-ха -- парень
Рассмеялся. -- повезло,
Что одинок.
Родители далеко,
Никому нет дела
До моего безумия.
Лишь дед рядом...
И тот, иногда
Беспробудно редко
Тверд... Чаще водка,
Аль не внук.

Хотя и девушки,
Толком сказать
И не было."

И тут сознание
Покидает его.
Литра два, крови,
Вытекло на пол,
На толстый мягкий ковер.
"Жизнь, -- это скучно,
А смерть поди, -- угрюмо.
Однако нигде кроме
Как в жизни,

Людей, живее-то
И нет!

Всему отмена,
Передумал, не хочу"...

Сняв со штанов,
Кожаный свой ремень,
Перетянул место пореза
Выше чуть-чуть,
Тем самым ремнем,
И кровь, прекратила
Идти...

"Хм... телу так легко.
Сколько ж интересно
Грязной крови
Вытекло с меня?

К черту, в следующий раз
Подобных духов. --
Найду лучше сам
Для себя, того или ту,
За которую не стыдно
Умереть.

Хоть небольшая,
А все-таки
Да будет польза"...

В комнату, через минуту
Как тот умолк,
Вошел дед.

Парень упал лицом,
Скатился на пол телом;
Дед не успел поймать,
Ремень потерял от руки
Молодого упор, и кровь
Снова-вновь, начала
Хлестать, бежать,
Идти...

"Илюша, ты это от чего,
Глупости творить
Вздумал?.." -- сказал дед.
Почувствовав влажность
Крови от пола

На своей щеке,
Парень приоткрыл глаза.
"Глупый, это ты у меня
Дед. А я, экспериментатор...
Хоть и такой же, я,
По крови как и ты."

"Не волнуйся внучек,
К доктору я тебя
Отнесу...
Ты лишь только
Не умирай,
Не сгинь...
Пить-курить брошу.
Не смей слышишь,
Дурак молодой!"..

О дальнейшем продолжении
Судьбы мальчика,
История умалчивает.
Хотя, живым-здоровым,
Видел я Илью
Во сне...
Но, -- без деда уже.
Наверняка тот
Был вновь
В кабаке.

Впрочем...
Как всегда.

Это был
Восемнадцатый-девятнадцатый
Век.



ХХХ
 
Истощился организм,
Глазом моим правым.
Лишь сила, возможно своя,
А может данная свыше,
Позволяет мне
Не покинуть собственное
Сознание.

Долог, томен мой век.
Печален его характер,
И радости его
Я не вижу.

Томен, долог мой век.
Своим правым глазом
Истощаю собственное тело.

Долог, темен мой век.
Я в Пустоте,
В душевных муках
Небольших пребываю.

Сам не знаю зачем...
Возможно в Печали,
Есть моя радость.
Заложен искренний
Отрадный век.

И песня без слов,
И ночь без сна.
Какой интерес,
Без новых наблюдений
За миром, просыпаться?

Долог, темен и томен
Последний куплет...
Но больше всего,
Я его смыслом
[Внутренним]
Наделяю.

Отрадный век.
А грешник, --
Постыден.
Перед лицом господа бога и неба,
Если конечно свято верю,
Что они -- есть.

Отрадный человек,
Пишет добрые стихи.
Но я печален,
И навеки в Печали...
Так, кто тогда,
Я на самом деле
Есть?

Сумбурный дьявол,
Или сумашедший
Сумасбродный бард?..
Слова не велики.
За словом
Не всегда смысл есть.

Что чувствую,
В печальный момент,
То и записываю.

А позже забываю,
Что я вовсе
Чувствовал тогда.

Возможно это просто
Слова. Глупая лирика.
Не в каждой душе
Пробуждающая помышления.

Время летит
Век или бард?
Сумашедший, усталый,
Либо Дьявол...

Интересен, этой истории
Финал.
Как доживу для, до него,
Тогда увижу.

И пусть эту сказку
Продолжит другой дурачок,
На меня похожий.
А я, томно, темно
И вечно, на века засну.
Когда позовут, потребуюсь,
В сердце каждого
И каждой -- приду.

Подпись: Гордый Емельянин.
Вот и все.

А сказку для меня,
Моей жизни святой,
Пожалуйста напишите,
Продолжите...
Не поленитесь...

И я открою вам,
Возможные читатели,
Один из самых сложных,
Но также и простых
Во время тоже...
Волшебный дар.

Дар века, темноты,
Души и слова.

Место, где ад становится
Словом, а слово...
Затем и живой Пустотой.
Наполняющей смыслом
Все живое, и неживое...

А иногда и вовсе
Бесполезные, и никчемные
Слова...
Мои слова
Великого Дурака и Сумасброда.
Бывшего умного грешника
Когда-то.

Слова эти, -- ни смысл,
Ни ритуал, не секта.
Однако в глубине их
Что-то покоится.

Что именно, там
На дне, озаренным
Небольшим, но ярким
Солнцем... трудно
Разглядеть, а тем более
Предъугадать.

Дьявольский стиль.
Не божественный!
Духами черными
Одержим сей поэт.

Вот это дело,

Страна величаво зовет.
Тишина лесов, шепот гор...
Все это, я хорошо осязаю.
Именно поэтому
Естественную природу
Ценю.

Где-то вдали,
С неба разглядывая просто,
Я увижу, вижу свет озер;
Блеск от солнца,
Отражение, лучей преломление.

И кто поверит в эти слова?..
Слова юного старика...

Снаружи мальчик.
А внутри в душе,
Уже седина.
Волосы белые на голове,
Как шапка...
Как папаха новая
Из шкуры молодого ягненка.

Ветер Печали,
Не задует жизни моей костер.
Это сложно, т. к. дрова в нем,
Довольно сухие, горячие
И крепкие...

И слишком медленно
Истлевают, истлеют они...
А я возможно,
Все-таки успею
Закончить свою томную работу...

И сказать напоследок друзьям,
Если их хоть и немного,
Но я знаю, что они есть,
"Печален, томен и долог мой век.
Я буквально только родился,
А уже, внутри себя постарел.

Простите друзья и други,
Что я таков...
Но жизнь, это действительно мучение...
Тем более когда рядом, нет теплее никого

Но, а порицать кого-то
Кроме как себя самого --
Мне не хочется."

Долог, томен и темен
Печальный моей век.
Искал я отраду,
А нашел только
Скелеты, в духовном
Шкафу своем.

Наверно, настолько
Я человек, что жизни
И движения...
Не чувствую вовсе.

Долог, печален и томен
Мой век...
Но это все равно,
Вызывает хоть небольшую,
А в душе радость.

Приятно, в топи сладости
Подобной тонуть...
Еще не знал я таких,
Кто выбрал бы
Подобную дорогу.

"Дорогу печали поэта,
Я выбрал для себя.
И только сам один,
Я ее преодолеваю.

Прощай, прощай тоска.
Тебя променяю
Как валюту на рубли,
Но вот только лишь,
Мои рубли -- мои печали.
И никак не прожить
Мне без них.

И без них же
Будет нечего есть"... --
Говорю я с откровенной улыбкой,
А душа, доверяет
Как печали, так и тоске.

Хотя печали больше.

Чувств заблуждений море!
Хотел бы что-то сказать,
Но проще будет
Вообще ни о чем говорить.

Скажу лишь только,
И то, напоследок,
Глупые к чертям
Не мудрые слова:
"Печаль -- моя отрада!

И двумя руками
Я за нее -- за."


Глупая получилась повесть,
О смешанности похожих
Чувств.

Корабль затонул,
Сокровища... ко дну поплыли.
Себе я говорю, -- ну и пусть, --
Красивые вещи, чаще не лучше,
Чем простые безделушки.

И где тут смысл? --
Спросит у себя читатель.
А я скажу, это лирика.
Его, ее, почти не было
И нет.

Это просто шифр
Столь хитрого дьявола.
Он знает ответ,
А мы, глупые люди, --
Нет. И ни в коей мере,
Способны до него
Догадатся.

Простой ответ,
Живет, размышляется
И создается -- целый век!

Не у каждого человека
Его нет.

Все происходит спонтанно --
Вот и самый,
Глупый ответ.
Мысли, прощайте!
Длинный получился ответ. 




ХХХ

Сон о лебедях на скале(проза?)

Я помню сон
Средь гор, средь скал...
Каменных... я оказался.

Костер развел, в утесе,
То ли в пещере одинокой.

Впервые там, за небом наблюдая,
Увидел лебедей...
Следя за дымом,
Увидел... как пролетает
Стая небольшая.

Затем, в конце того сна,
То ли полусна...
Сел я на край, того пласта,
На край, той вершины
Целиком и каменной.

Костер затухал.
Дым тянулся лишь там,
Лишь небольшой только струей...

Я сел на край.
Лебеди, белые и красивые,
Уже вдаль улетели...

Хотелось мне, в последний раз
Их получше разглядеть.
Думал: "сказка -- а не мечта!"
О боже, как же приятно
Там было бы вновь очутиться...

Но пока, не судьба.
Есть дело, а сейчас расскажу,
Только итог.

Когда сидел я,
Молча и тихо на краю сидел...
Кто-то сзади подошел,
И двумя руками толкнул меня...

"Человек упал вниз" -- он промолвил
Перед этим. Лица не разглядел. --
Уж очень темным, будто
В тени маски был человек тот.

Я быстро, быстро летел вниз.
Как долетел и разбился,

Скажу: "болели ноги".

С рукава, ножны с ножом своим,
Танто или вакидзаси,
Довольно длинным...

Вспорол живот я себе.
Дух испустил,
А в небо, взлетела небольшая
Белая птица; похожая,
На белоснежную чайку.

Затем, позже...
Я догнал лебедей.
Среди них, я казался
Слишком маленьким.

А для своей шкуры,
Для самого себя,
Излишне, чрезмерно чужеродным.

Осуществилась моя мечта.
В небо все-таки, я взлетел.
Белые крылья, только я молодец,
Всегда изнутри,
Для себя, навеки,
Буду черным.

Птица белая,
Но по-человечьи черна
Моя душа.


Праздный камень и великий.
Красива на глаза,
Та, сей пейзажа скала.

Высота дух захватывала всегда.
Без скромности про себя
Скажу: "я поддерживаю тебя.
И ты меня, и я твое,
Мы оба часть одного с тобой...

Одного и того же
Неба.

Куда, без неба человек,
Без веры в него, его поддержки...
Тем более, поэт

Такой глупый, такой глупый,
Как весь практически, почти что,
Весь сумашедший этот свет.




ХХХ

Засучив рукава,
Я продолжаю рифмовать происходящее.
Строчка за строчкой,
Я влюблен в это по-настоящему...

9 грамм. По-настоящему

ХХХ

Свободные выдержки
Из книг,
Я здесь напишу.
Необходимое
остается здесь --
в голове. Ведь там
уже, по сути
ничего не нужно
(автор. Я. Р.).

ХХХ

Путь самурая обретается
в смерти. Когда для выбора
имеются два пути, существует
лишь быстрый и единственный
выход -- смерть.
Это не особенно трудно.

Хагакурэ

ХХХ

Если, укрепляя свое сердце решимостью
каждое утро и каждый вечер,
человек сможет жить так,
Словно тело его уже
принадлежит Вечности,
путь будет для него свободен.
Вся его жизнь будет безупречна,
и он добьется успеха
на своем поприще.

Ямамото Цунэтомо


ХХХ

Когда человек не способен на истинное
понимание, хорошо посоветоваться
с кем-нибудь, кто обладает здравым смыслом.

ХХХ

Решение, принятое с помощью других,
можно уподобить большому дереву,
которое имеет множество корней.
Разум одного человека подобен дереву,
которое просто воткнули в землю.
(совершенномудрый может сказать
все, с разных углов зрения. Так как
имеет он, зрение не одно; не одного
единственного типа восприятия мира). (доп-ие свое).

ХХХ

Hard knock life(Jay-Z)(песня)

Глупый воскрешенный(рассказ

ХХХ

Если в сердце правды свет горит,
Тебя в молчанье мудрость озарит.
И если здесь верна твоя дорога,
Нет тайны для тебя в деяньях бога.

Фирдоуси

ХХХ

Когда в мире царит спокойствие,
благородный человек
не расстается со своим мечом.

У Цзы

ХХХ

Скорбеть о павших -- это значит,
не иметь в себе гуманности.(значение неизвестно
толком).

У-Цзы