В открытом переулке
Известной, вроде бы,
улицы
Стройным маршем идут
На прогулку
Кавалеры, с ****ями - курицами.
А как выстрел грянет
Над головами, покрытыми
плешью,
Так сразу
Разбегутся по - пьяни,
Разбросав, покидав свои вещи.
До чего докатились,
мы,
люди?
Что не хватает
дохленьким
лирикам?
Выбирайтесь из
своих
посудин.
Всего хорошего,
удачи,
Аминь вам!