В бесконечности, далеко и легко
облако держит путь.
Ветром гонимому не прикорнуть
над степями кочуя пространствами неба.
Где ты, быль моя? Где моя небыль?
Лишь ковыль пригибается по ветру. Пыль
с дороги просёлочной грудится…
Память трудится. Мне снится и чудится
недалёкое прошлое.
Брошу день моей современности
и без лености, без амбиций и глупой надменности
побегу назад лет на сорок.
Дорог побег, не записанный в физику
скорости и пространства.
Трансом странствие будет, и во времени не убудет
старой формулы ницшианства.
Шанса нет, этот век ретив.
Время не море, не знает отлив,
но так хочется выкинуть фортель,
всех изумив…
Я увижу залив на озере,
озарённый полоской розовой.
В земляничный войду туман,
забытьём обуян и пьян,
поборовши в себе недуг,
я увижу росистый луг.
И нечётко: леса, курган…
Я услышу кричащих птиц,
смех мальчишки, и шелест страниц.
Я услышу, как точат косу,
над клубникой в ведре осу,
мотоцикла басы, грозу.
Я увижу мельканье спиц…
Только мне не увидеть лиц…
В чём же тайна часов?
В чем риск?
Вот к зениту прикован диск
раскалённого июльского солнца.
В моей хате с утра оконца
распахнулись. И пахнет сдобой…
Ты с крыльца забеги, попробуй,
шаньгу пышную с молоком…
А потом… А потом галопом
через Азию, через Европу –
будто всё это по соседству,
к одинокому взрослому сердцу,
к пролетевшему облаком детству,
когда в облачной пелеринке,
ты волшебные видел картинки.