А знаешь ли ты, почему я так редко читаю
со сцены, смущая закрытые души людей?
Сермяжная правда на деле до боли простая -
все это неважно. Но кто ты - намного важней.
Не что говоришь - чем являешься, как ты шагаешь
по этой земле, сонастроив свой внутренний ритм,
с дыханьем ее, кого за руку держишь у края,
и чем твое сердце на этой планете горит.
И кто-то вдохнет вместе с буквами (буквы - лишь транспорт)
горячего ветра, да так, что на вдохе замрет,
глотнув так нечаянно (вроде и не было шанса),
не шпагу, но пламя, которое в фразах течет.
Почувствует силу, напишет стихи, прочитает,
увидит, как люди от слова впадают в экстаз,
что слово канатом всегда между адом и раем...
Тебе выбирать, на ходу, сохраняя баланс.
Нас больше и больше. Уже не нужны объясненья.
Во взгляде - грустинка, как горнего духа печать,
и...что-то еще, от чего растворяются тени.
Стихи? Может быть...Но достаточно и помолчать.