Восьмое февраля уже случилось,
Сегодня в муках мается поэт,
И всё ещё надеется на милость,
Которой, как мы знаем, в мире нет.
И завтра, завтра этот час наступит…
А рана до сих пор болит в душе.
И Натали, простёртая на трупе,
Теперь – готова к раю в шалаше.
Мы лишь постфактум видим, что на троне
Не царь – его Величество Поэт.
Как бриллиант в страны моей короне,
Не обесценен через двести лет.
* * *