Проклятый слог поэта
Сведет тебя сразу с ума,
Ведь в душе своей тёмненькой где-то
Ты сидишь вместе с ним сама.
Ты плачешься ему, и ждёшь новых слов;
Ты маришь его фразами каждое утро.
Именно поэтому ты и плачешь-то вновь,
Давая ему новую тему всякий раз смутно.
Внутри запоют капли дождя,
И вновь промокнут твои глаза.
Но всякий раз, как остаешься сама -
Я напишу, напишу пару строк для тебя.
Ты вcпомнишь сколько лет прорыдала,
Ожидая встречи со мной,
Но ничего так и не стало понятно
После того, как описал все пером.
Ты загрустишь ещё больше,
Разочаровавшись во мне...
Но в один миг подумаешь: " Может
Дело не в нём, а в себе? "
И тогда гухнет гром, что так долго я ждал.
И тогда загорит переплёт, моего проклятого стиха.
И тогда ты поймешь, что не я - а сама
Виновата во всем, произошедшем сейчас.
И ты вспомнишь этот мой стих,
Что сгорел давно на костре;
Загрустишь снова на миг,
Но продолжишь веселить своих глупых гостей...
10.02.2018