Дрожь земли. Уныло, зыбко.
Листья прелые дымят.
С неба падает присыпка
На истлевший листопад.
Голый лес немногословен,
Но разбуженный весной
Пробивается Бетховен
Из под корки ледяной.
Воздух будто обездвижен.
Слепит снежная слюда.
Мы становимся на лыжи
И уходим в никуда.
Там в загадочном коттедже
Поджидает кто-то нас.
Мы скользим, покуда держит
Размягчённый солнцем наст.
Но дороги не находим
И едва заметный след,
Обрывается на входе
В позолоченный багет.