"Трепет цветастых крыл сыплет в мой сон пыльцу…"
Н. Малинина
Трепет цветастых крыл
к звездам несёт волну,
тела живого пыл
чем-то подобен сну.
Мост под названьем жизнь.
Час ли идти здесь, век?
Там, где упал бы вниз,
тянет пыльца наверх.
Там, где зияла смерть -
храм да иконостас,
там, где огрела плеть -
вспышки рубинов, страз,
там, где декор и грим -
гниль, нищета и вошь.
Лишь неизменны крыл
трепет, пыльца и дрожь.
Может быть, я умру,
чтобы пыльцою стать,
чувства важны ли, труд
или познаний ряд -
трепет, узор, цвета -
оранжерия снов -
сад вдоль всего моста,
живопись грез и слов.