За спиной — ничего, но петляю, как вор по тропе от притонов до точек;
Вдоль артерий дорог да на картах таро вычисляя маршрут покороче;
Меня трусит, ломает и корчит;
Я шагаю один; всё густей впереди бесконечное марево ночи.
Мне б не сбиться с пути, жизнь не бросить в утиль; — мне бы просто остаться таким же;
Мы находим свой мир, забиваем людьми всю ту боль, что созданием движет.
Мы — герои лавкравтовских книжек;
Но нет смысла ни в чем и, подставив плечо они попросту струсят стать ближе.
А на кромке души — дар, что крайне паршив, что стремится убить тебя, дурень
Закрома твоих слов — это просто число, это просто число на купюре.
Мой рассудок пропит и прокурен.
Мои руки в рубцах, нервы крепче свинца, а глаза — цвета мутной лазури.
Ненавидь меня, блять, но оттенка угля стало сердце, что биться не может.
Эта вечность пуста, моя жизнь — по листам, моя боль скрыта где-то под кожей.
Я ложусь на прокрустово ложе;
Слаб, болезненно-хил и слагаю стихи, чтобы после их все
Уничтожить.