Дуют жизни ветрА шальные,
И корабликом мчаться дни…
А пируют с тобой – чужие,
а горюют с тобой – свои.
Если в черные дни лихие
Ты с судьбиной ведешь бои,
То спокойно пройдут чужие,
И протянут ладонь свои.
Вот уже и виски седые…
Где же память добро хранит?
Почему же в чести чужие,
И в загоне опять свои?