Проходят дни, недели, месяца,
Когда не пишется ни буковки, ни строчки.
Я не прошу Небесного отца,
Чтобы прислал мне Музу тёмной ночью.
Я в эти дни, реальность ощутив,
Живу как есть и в прятки не играю.
И чувствую, как дней локомотив,
К конечной остановке приближает.
Становится заметней седина,
От боли мне не скрыть угрюмость взгляда.
И кажется,что Муза не нужна,
И ничего прекрасного не надо.
Но дождиком,озоновым в жару,
Придёт предчувствие высокого подъема.
И вновь перо с бумагою беру,
Спешу туда,где всё давно знакомо.
Где можно просто душу изливать,
Вместив слова от запятой до точки.
И радость вдохновенья получать,
Когда прочтёшь написанные строчки.