Я не могу проникнуть в мир души поэта,
он пишет, разгоняя кровь и сон.
Подушка мокрая, и ночью до рассвета
гадаю, он влюблен иль не влюблен?
Он про меня сложил вот эти строчки?
Слова, звучащие во мне, остры как нож.
Прочла стихи его с начала и до точки.
Где правда в них? Где выложена ложь?
Но если обо мне, как писано словами,
за что мне это … я в его глазах…
Нет, не могу так больше, между нами
все кончено навечно … мир в слезах …
Ну, успокойся, солнце,
не про тебя совсем.
Как золото червонца
сияй, твой луч не съем.
Я жизнь могу представить,
не всё в ней испытав,
улыбкой день приправить,
убрав мгновений страх.
И гнев, и счастье в мыслях
переживать – мой путь,
найти слова и смыслы,
что могут ускользнуть.
Не значит, что я с каждым
о ком мои слова,
знаком был хоть однажды,
по жизни. Нет, едва.
Я в зазеркальном мире
увидел их портрет,
крик душ и волн в эфире –
в стихах неправды нет.
Шепнув в прозрачном зале
о радостях шальных,
взрыв чувств они позвали
отведать колдовских.
Дыхание той жизни
переложил в стихи.
Готова к укоризне –
то не мои грехи.
Янтарная прическа, зеленые глаза,
в глазах слезинки сохнут перламутром.
Взяв счастье в руки – я не жму на тормоза,
мир стал другим, в нем солнечное утро.