Навязала из слов торопливый неровный орнамент
И закинула в почту. Рыбачу. С чем невод придёт?
Нет ответа пока. И улыбка, как воск, оплывает.
Мотыльки в животе прекращают счастливый полёт.
Я пишу тебе зря, и тебе ли пишу, не себе ли?
Нет на свете тех слов, что сумели бы всё изменить.
Тики-так, день за днём, за неделей проходят недели.
А из снов и словес почему-то всё тянется нить...