"Я подходил к тому, кто плакал,
Кто ждал, как я... Поэт, оракул -
Я толковал чужие сны...
И в бледных бороздах ладоней
Читал о тайнах глубины
И муках длительных агоний.»
Максимилиан Волошин
Мой Коктебель
без удержу, до слёз
пахучий
венок из крымских трав -
в нём — каждый - гений, каждый - лучший,
как солнца лучик,
свободой пьян и до ожогов - прав.
Дом у горы,
размеренная речь,
на безупречном русском,
и вязаная шаль по вечерам
ласкает кожу плеч,
звучит печальный Осип Мандельштам -
всё наизусть...
В коробке - аметист и сердолик,
как янтари в Прибалтике,
без счёту...
артиста бледный лик:
он пляжу чужд,
он - тень сырого грота,
он — кровохарканье и вялая чахотка,
гнилое чадо петербургских стуж.
Здесь странно всё и все -
укрыла лоб,
как под линейку стриженая чёлка,
над крымской розой — золотая пчёлка
мне больно впрыснет в кровь
янтарный мёд.
Я буду слушать гальки звонкий хруст,
а ленту пляжа тронет бесконечность...
земли и неба творческий союз
без обязательств и без брачных уз,
ночь так черна, как молодость беспечна.
Льняной панамы белое пятно
в ночи у моря — павшею луною,
светящейся, широкополой сферой...
я силы собираю для пленэра,
едва заря моё окно откроет,
едва заре откликнется окно.
07.02.2018 г.