Стакан пустой, или опустошённый?
Он не наполнен просто, иль испит?
Обычный, слегка пыльный, наш – гранёный
И почему он здесь один стоит?..
И в гранях свет его, переливаясь,
Столкнётся только с пылью на боках…
Что в нём после рождения плескалось?
И в чьих он согревался кулаках?
И в зеркало, смотрясь с утра уныло,
Такие же вопросы задаю…
Я расплескал всё то, что во мне было?
Иль что-то ещё всё-таки нальют?
Такой ли я прозрачный, многогранный?
Иль мутный, с серой пылью на боках?
Туше теплом согреет долгожданным?
Оттаю в нежных трепетных руках?
Один стоять, как он буду забытый?
Или упряжку общую тянуть?
В обыденность и пыль годов зарытый,
В глазах копить скучающую муть?
Так было, но прошло! Стряхнул слой пыли!
И муть с боков откисла, и сползла!
По самый край в меня любовь налили,
Тем чувством разогрев мои бока!!!
Я не пылюсь один по этой жизни!
Плескаюсь в ней, барахтаюсь, смеясь!
Как в солнечных лучах искрятся мысли…
Я просыпаюсь, утра не боясь!!!!!!