Нет, не прощаются с друзьями,
Не утекают как вода
Штрихи, скреплённые годами
В сюжет старинного холста.
Когда сомненьям были чужды
Стремления счастливых лет,
Мы знали - настоящей дружбе
Не нужен верности обет.
Но втуне распыляя чувства,
Себе не дав труда понять,
Что жизнь одна, что жить – искусство,
Что слово не воротишь вспять,
Забыв про самое простое,
Основу всех земных основ,
Порой сжигаем мы святое
Наветом беспощадных слов.
И дружба, сломанная глупо
В запале брошенной строкой,
Молчит мучительно и глухо,
Звучит - надорванной струной.
Нет, не прощаются с друзьями,
Но утекают как вода
Штрихи, зачёркнутые нами,
И исчезают навсегда.