Слова оставляют ожоги на нёбе,
Лохмотьями фразы срываются с губ,
И рваная мысль в антрацитовом вое
Вспухает багровым – рубцами от пут.
Зияют пустоты, зло щерятся, корчась:
Тут – прошлого остов, здесь – свежий нарыв.
Непереносимо: ряды заражённых
В прогорклых историях валятся вниз.
А стойкость дурная бьёт шурфы и бреши.
Что ведает врач, то не слушает друг.
Мне б света немного. Мечту о побеге
От спор ядовитых… Но снова – на круг…