Мне кажется, на склоне дней...
Хотя, каком там, к черту, склоне?
Смотреть становится больней,
На то, что в жизни проворонил.
Как галки в небе мельтешат
Тобой упущеные шансы.
Галдят и над тобой кружат,
Ах, пируэты, реверансы
Поклон, поклон, ещё поклон
Смотри на их кардебалет...
Вот это склон, обычный склон.
Сиди на нем, давай обет,
Себе. Опять. Очередной
Что больше не упустишь, нет.
Теснятся годы за спиной,
Слагаясь массой в сумму лет.
© Антон Серебров
02.12.2017