Когда душевное смятение
меня терзало сутки прочь, -
ждала я, как наступит ночь,
прогнав дневных хитросплетений
жестокий и бессменный ряд.
Недолог сон был. Наугад
блуждали призрачные тени,
шурша в кромешной темноте.
Придаться неге и мечте
не удавалось. Каждый шорох
тревожил, кровь мою ятрил.
И голос странный говорил
о том, о сём... Текли года.
И мыслей несусветный ворох
в тетрадь ложился без труда. -
Лукавство, несомненно, в том:
бывало иногда с трудом.