Вот ведь дела какие творятся
Жизнь неустанно мчится вперед.
Годы идут, а мне руки все снятся
Мамы, которая в двери войдет.
Знаешь ведь точно, ее дом на погосте
Снегом засыпан крест в феврале.
Реже и реже все ходишь к ней в гости,
Так ведь устроена жизнь на земле.
Нет не забыта, лишь только запрятана
Памятью где то скрыта та боль,
Что испытал и так медленно латана
Рана открытая и февраль на ней соль.
Голос, по сердцу в безмолвии слышится,
Память пронзает явью своей.
И через раз с замиранием дышится
Образ стоит твой в мерцаньи свечей.