Письмена нацарапаны робко
На протертых на сквозь листах
Перечеркнуты как без памяти
На столе что во свете стоял
Все копил и питал слабость
Что в умах все грешила часть
На указанных сильных планах
Творить увы лишь осветлять
Смотрев в обыденные взгляды
И видев суету вокруг
Не оставляй творец награды
В огне пылающих берез
Сжигая строки без сомненья
Как жизнь пройдет по краю лиц
И в памяти лишь то влеченье
О том что делал без границ
На чувствах яркими словами
Играл по струнам лишь поэт
Его бесценное сознанье
В груди стучал его творец
Письмена нацарапаны болью
На протертых насквозь листах
Прячут глаз свои с тоской
На записках мемуар .
Дополнение:
* * *
Горели записи в камине
Пуская искры на глаза
Пускай горят так лучше будет
Не для души они, а для тепла...
А.С.Смаилов