Песнь ухода не пишут в злобе,
или начерно, или наскоро.
Молчаливая арфа рёбер
всё настойчивей ищет мастера.
Серебром, что дороже золота
(пот росой на виски, как на травку, лёг)
выстилаю тропинку к омуту,
инкубатору тихих ангелов.
В спину впился мешок с камнями -
годы... Собраны ли, растрачены?
Сыплю в пасть пустоты: меняю
все на пригоршню солнечных зайчиков.
Но в прыжке не созреешь в единый миг,
жар не выгрести, если горишь ещё.
Песни могут быть лебедиными,
все другие обычно лишние.
Глупый платит за них сединами,
мудрый счастьем - пока не подпишут счёт.