Ртутная тяжесть небесного свода
сумрачный день придавила к земле...
Гложет знакомая с детства погода
душу мою в продувном феврале.
Вот и метель налетела шальная,
мир баламутит со страстью вождя.
Нет - не дождётся душа, как Даная
с хмурых небес золотого дождя!
Не разогнать ей одной с колоколен
тучи над городом - слаб её крик,
кто она - жизнью поверженный воин
или последних надежд проводник?
Вьюга утихла, луч солнца прорвался,
стала заметнее дня вертикаль,
льётся мелодия старого вальса
сверху откуда-то в стылый февраль.
Словно пластинка хрипит в патефоне,
под затупившейся ржавой иглой...
Вспомнилась давняя встреча в вагоне,
вальс этот тихий, подёрнутый мглой.
Прошлого века разрушены храмы,
жизнь утекла, как сквозь пальцы песок,
близок финал затянувшейся драмы,
только всё те же - февраль и вальсок.