Уходят лучшие, уходят.
Плывут в неведомую даль.
Взлетают и по небу бродят
Их души, обронив печаль.
Читаем рукопись, когда-то
Её припрятал мой отец.
В 60-е "крылатых"
Не так уж много. Слеп юнец.
Он выбивал, и точки жались
На твердом брайлевском листе,
И строчки новые рождались,
Но мысли те - или не те...
Круговорот сомнений смелых,
Раз "оттепель" - то все равны,
Ну и кому какое дело:
"Слепцы" вовек обречены.
Не поступил, не обеспечен,
Не видит, значит, не как все.
Тот приговор - топор, он вечен
На круглом жизни колесе.
Да, не как все. И вновь разбиты,
Трут пальцы о кровавый лист.
С судьбою поквитался - квиты.
Поэт, учитель, коммунист.
Как правильно шифрует время:
Судьба для каждого своя,
И забирает в небо племя,
У них другая колея
Была. И жизнь была другая.
И век не тот, и всё не то...
Закрыты им ворота рая
Или открыты? Знает кто?