Всё чужое пройдёт, растворится в потоках,
И останется то, что не будет чужим,
Между строк этот мир, хотя должен быть в строках,
Мы берём не своё, расплатившись своим.
Мы хотим одного, но стяжаем другое,
И телесные мысли не слышат души,
Предавая своё, мы в борьбе за чужое,
И глядим в пустоту одинокой глуши.
А, потом всё проходит, листва опадает,
Мы пытаемся вспомнить ушедшие дни,
И вернуть бы года, только так не бывает,
И чужие мечты не бывают свои.
Пусть чужое пройдёт, растворится в потоках,
И появится путь, что зовётся своим,
Пусть рассвет новых дней проявляется в строках,
Чтобы в мире своём не остаться чужим.