Воблой солёной об стол,
Пивом пенным в желудок.
Я очередной осёл
На скотном дворе, средь уток.
Обыденность хранить в месте
Не бывает где солнечный свет.
В этом блюде прекраснее мести,
Ничего холоднее нет.
Месть лишь в том, чтобы жить счастливо,
Всем зашоренным взглядам в упрёк,
Но по-прежнему мы лишь рыбы,
Нас с тобой запасают впрок.