Нет, ничьих не истреплет наушников,
Слишком длинный и пухлый стишок.
Был он в духе наследия Пушкина!
Без последствий отправлен в мешок.
Вырастают, как травка весенняя
В строгом ритме и в рифму слова.
Я бы вирши читала Есенина!
Если б их не писала сама.
Я б таранила яркая, броская
Самых бравых издателей книг,
Силой мастера, по Маяковскому!,
В эпицентр их направив кадык.
Выплывая прекрасною павою
Из раскатисто треснувших льдов,
Обаяла бы дядю Степана я
И женился б на мне Михалков...
Я б акулой была, не карасиком!,
И в шкафу обрела бы покой
Опушённая увальнем Барсиком
За обложкой ютясь дорогой.
Только прервано это намерение
Вековой беспощадностью схем:
Мне при жизни не сделаться гением.
Но и смерть не прельщает совсем.