Мимо окон моих не ходишь,
бренный призрак, усталый дух,
нежным инеем стёкол не тронешь,
к моим образам слеп и глух.
Я, укутавшись в занавеску,
наугад всё гляжу в темноту,
но мерцание звёздного блеска
не спасает мою пустоту.
Ты проходишь - всё время мимо,
мимо города - моего,
дышим воздухом не одним мы,
солнца разные шлют тепло.
В твоих тонких дрожащих ладонях
память страсти рассыпалась в прах.
Не смеёмся. От боли не стонем.
Запечатали сказку в стихах.
Красный луч - словно нить из обрывков
недосказанных в гордости слов,
ожерелье несмелых улыбок,
как не смытая временем кровь.
Не уйдёт. Не пройдёт. Не вернётся.
Но в последний - единственный - раз
я хочу, чтоб светило нам солнце
лишь для наших всё-помнящих глаз.