Прыгает тень на стене,
Свечка нагаром сплывая,
Чернилом повисла на пере
И вылилась строчка неровная,
Проскрябав кончиком на бумаге
И останавливаясь невовремя,
Когда кажется поймано в стихе,
Но вот застряло на малом,
Не растроить остановкой поэта,
Его не обеспокоит трактовка,
И кажется идеи нет куда
Заведёт очередная проба пера,
За него пишет рука
Которой водит муза,
И ею будет продолжена,
И мысль его закончена,
Там где не было ничего
И ничто не предвещало
Вдруг выйдет из-под пера
Маленькое чудо.