Ты воевал и проиграл свою войну.
Но, уцелевший,
Уходишь ночью в не-победную весну
Суровым лесом.
Минуешь поймы и луга, где нет войны.
Брюллов и Репин
Таких не знали ни оттенков, ни иных
Великолепий.
Но, окунаясь в птичьих голосов фальцет,
Ты знаешь тайну,
Что опыт войн приобретают не в конце,
А изначально.
И с рюкзаком, который не в бою добыт,
Весьма потёртым,
В трофейных Timberland и джинсах голубых
Под гимнастёркой,
Как будто в лодке по некошеной воде
Гребёшь руками.
И понимаешь: вот такой тебе удел,
Судьба такая –
Носить под шлемом, что осколками пробит,
Полынь и донник,
Всегда проигрывать – и снова выходить
Непобеждённым.