Так хорошо проснуться в книжной лавке
на оттоманке между стеллажей
в объятиях разнеженной весталки, искусней всех известных ворожей.
Понаблюдать за ней, прикрыв ресницы,
сквозь бахрому из солнечных лучей,
и обласкать изгибы тела, как страницы
ласкает пальцами запоем книгочей.
И разбудить , когда уже заварен
на завтрак кофе с вкусом имбиря
(такой своей пикантностью коварен,
как поцелуй в начале декабря,
когда он обжигает губы стужей),
и с легким ароматом коньяка...
Пожалуй, сам я не совсем разбужен:
смотрю, как сон, на нас издалека;
на книжный магазинчик в старом доме,
где кофе утром пьют два старика;
где полки книг, и в каждом томе
хранятся судьбы, страны и века.
5 февраля 2017 г.
© Сергей Высеканцев, 2017