О боже мой ,как нелегко
Быть женщине поэтом,
Уж солнце встало высоко,
А я все не одета.
Лежу,-пишу, сижу,-пишу
Напало вдохновение.
У ручки колпачок грызу
В изрядном нетерпении
А мне уже пора вставать,
Готовить детям кашу,
И на прогулку погулять
Вести собаку нашу,
Переодеться и бежать
На чертову работу...
Стоп, на работу не бежать-
Сегодня же суббота.
Тогда смотаться в гастроном-
Продуктов на неделю,
Еще обед варить потом,
Ведь суп вчера доели...
О Господи!-о чем пишу,
Ведь надо не об этом.
Зачем же я себя спрошу
Быть женщине поэтом,
Зачем же надо рифмовать
В уме ночами строки
Ведь надо думать и писать
Лишь только о высоком
Зачем, кто может мне сказать
быть женщине поэтом
Ведь лезут в голову опять
Кастрюли и котлеты,
Что не постирано бельё,
Посуда не помыта,
А вдохновение моё
Не понимает быта...
Но долг сильнее,как всегда
Дописываю строфы, встаю-
Не деться никуда
Мне от своей Голгофы...