Стихи из сора не растут,
Ведь эту пряжу в небесах
(С Ахматовой я не согласна)
Ткут тонко, сокровенно ткут.
Ведь Муза очень своевольна,
Она шагает там и тут,
Как Дух Святой. Прилежно ждут
Её поэты — это больно!
То с рифмой, то верлибр, то белый
Престранный стих — чеканный, смелый.
О чём она, вся эта стая,
Куда летит, себя не зная?
Стихи летят в сердца поэтов,
Летят и трогают сердца,
Потом везде - по белу свету,
И так до самого конца.
11 января 2018 г.
Картина М. Врубеля.