Высокий, стройный господин.
Колючий... Но не так уж плох...
Он на лугу растёт один -
Чертополох.
И видится, как там, вдали,
В июльском мареве над ним
Кружат весёлые шмели,
Курится дым.
Красивый. Просится в букет.
Пушистый, славный он на вид.
Его соцветий фиолет
Меня манит.
Приближусь. Только и всего.
Ведь он внушает мне любовь.
Но лишь дотронусь до него -
И пальцы - в кровь.
Мне не согнуть его в дугу.
Я подавлю глубокий вздох...
Не надо трогать на лугу
Чертополох.