Она стояла у окна, смотрела в даль...
Туда, где быль и небыль...
А за окном, заснеженный февраль,
Ей тихо пел о том, что раньше видел...
Он пел о людях, городах,
О судьбах, о путях, свершеньях...
О тех, кто в памяти всегда,
И тех, чья жизнь, как тень...
Кто не остался даже в слабых ощущеньях...
О тех, с кем жизнь свела на долгие года...
Кто может быть открытым и без маски...
О тех, кому контроль и роль мила...
И жизнь проходит в маске и опаске...
Он пел о том, зачем любовь дана...
О том, как страшно ошибаться...
О том, что без ошибок, нет тебя...
И что без них, с собой не повстречаться...
Он пел о том, что может быть пустым
И жизнь, и человек, и блюдо...
И что зависит, в основном от нас самих,
И смысл, и наполнение, и чудо...